* * *
Погружаясь в глубины свои,
Ты найдешь скудоумие песен
Всякой юности, сладкую плесень
Залежалой любви-нелюбви, - 
Хлам ненужный не впору и тесен.

Погружаясь все глубже, туда,
Словно роясь в подвальных потемках,
Ты спугнешь ненароком котенка:
Острых глаз золотая руда,
Взгляд природы испуганно-тонкий.

Вот и следуй за этим бомжом,
За проколами света и тени,
За урчащим, ребристым божком,
Он ведет тебя к правильной лени
Теплой ночью под звездным ковшом.

Запрокинув лицо, так лежишь,
Что становишься небу отрадой.
Бесконечность, беспечность и тишь.
Тишь такая, что только цикады
Разглашают, о чем ты молчишь.

И тогда, на большой глубине,
Там, где пусто и чудно, на дне,
Отдаваясь покоящей силе,
Видишь вновь, как ребенок в окне,
Праздник света и пыли.

* * *
Пока еще ты жив, и на булавку боли
не наколол Господь сознание твое,
смотри, смотри, - зимой убито поле,
там бьются жизнь и смерть, полощется белье,
как флаг победы тех, кто к битве непричастен:
зимующей земли, немеющих небес,
а ветра дикий дух, шалеющий от счастья,
сшивает их пути, обрушиваясь в лес.
И ты готов вобрать непредставимость воли,
простертой белизны скрипучее жилье,
пока еще ты жив, и на булавку боли
не наколол Господь сознание твое.


СМЕРТЬ ПОЭТА. ВАРИАЦИЯ

Со всеми своими обидами, бедами,
Со всеми своими Атридами, Ледами,
Он ляжет - и слуха ему не хватает,
Он скажет, что плохо ему, умирает.

А день будет ветреный, легкий, воскресный,
И дождик просыплется с терки небесной,
А вечером мокрые крыши заката
Шершавое солнце лизнет языкато.

Но все это он уже - спит - не увидит,
И мир без него поболит-перестанет,
И только в какой-нибудь древней из Мидий
Два солнца восходят, и тени не станет.


ЛЕТНИЙ ДЕНЬ

Ворона под урку косит,
Злобно терзая газон.

День, как покойник, лежит:
Облако - марево - сон.

Время наелось пустот,
Потусторонним сквозит.

Неба блистательный флот
Осуществляет транзит:

Место отправки - шпиль,
Врезанный в синюю твердь;

Место прибытия - пыль
На горизонте. Смерть.

Впрочем, помедлим здесь,
Пропасти на краю.

Город теряет спесь,
Песенку ищет свою:

Мальчик жует калач,
Мама кричит: "Свинья!"

Женщина заперта в плач:
"Никто не любит меня".

На стадионе матч:
Толпы бредут, пыля.

* * *
Страшно, страшно и псу туда, где нет
Ничего - одна
Пустота струит свой несвет,
Тишина

Распускает всплески сказанных слов,
Отсылает в даль,
Из которой они - точно точки снов,
В них Вселенной жаль

Самоё себя, разбросавшей плоть
В бестелесность мглы,
Где сгорает нежность живого вплоть
До сухой золы.

И в обмане жизни таком смешном,
Что в ответ - слеза,
Развлечения куцый гном,
Телеса

Облаков и трав увлекут тебя
Вверх и вниз,
Чтоб в который раз утонуть, любя;
Оком линз,

Укрупняющих поры пресного дня,
Разглядеть,
Как скопилось время, событиям сня
Жизнь и смерть.

И тогда, в застывшее счастье "всегда",
В легкость "вдруг",
Ты успеешь сказать свое краткое "да" - 
Лишний звук.