Журнальный зал

Русский
толстый журнал как эстетический феномен

Опубликовано в журнале: Зинзивер 2013, 6(50)

Беззвучный крик застыл в зрачках

Стихотворения

Литературно-художественный журнал 'Зинзивер'. № 6 (50),2013. Юрий Жуковский.

Юрий Жуковский
Прозаик, поэт, журналист, сценарист. Окончил Московский университет. Живет в Москве. Публиковался в газете «Поэтоград».



Поэзия


БЕЗЗВУЧНЫЙ КРИК ЗАСТЫЛ В ЗРАЧКАХ
 
Как соль на девичьих губах…


Поэзия — чувственна, зрима, расплывчата,
Непобедима, как всплеск губ.
Я — не свеча, не расплавленный воск,
Я — голос торжественных труб.

Я — нежность струны, вакханалия грез.
Я — то, что случается вдруг,
Я — счет прожитого, к оплате всерьез,
Я — мужество и испуг.

Над скопищем воска горю сгоряча,
Его расплавляет мой бледный огонь,
И бездны откроются, только затронь,
Я в них проводник, но я — не свеча.




*   *   *


Беззвучный крик застыл в зрачках,
Среди вихрящейся печали,
И Вы мне тихо отвечали,
Что глупо все, любовь — пустяк.

В завесе радостной вуали
Сияли нежные глаза,
Ваш стан, объятый тонкой шалью,
И чуть заметная слеза

Пришли из прошлого нежданно,
Как запах степи на заре,
В тени французского платана
Я вспомнил все, и грустно мне,

Седым крылом вороньей ночи
Жизнь обожгла мои мечты,
Как были Ваши губы сочны
Среди росистой тишины.

Воспоминания так властно
Влекут меня в глубины сада,
Где сердце плавилось от счастья
Щадящим пламенем заката.

Все было радостно и бурно,
И годы в сердце стерли Вас,
В воспоминаниях сумбурных
Так остро, словно в первый раз

Я пережил часы заката,
Преодолев пред смертью страх,
Бесценна жизнь и безвозвратна,
Как соль на девичьих губах.




*   *   *


Темень выла за углом,
Ветер с проводов свисал,
Был смертельно занят гром —
Он основы сотрясал.

А уставши от основ,
Высек вспышку в черном небе,
И мукою с жерновов
Он запекся в черном хлебе.

Была взорвана любовь,
И последние проклятья,
Растеряв остатки слов,
Предрассветно рвали платья.

Стихла молния, как жар,
И хлопок одной ладони
Тихо истину рожал
На хрустальном темном склоне.


19 декабря 2012 года,
ночь




*   *   *


Осень мне под ноги листья роняет,
Мягкий и хрупкий ковер…
Больно, как будто бы жизнь догорает,
Боже, как ярок костер!

Что я такое? Здесь царствует осень,
Я — не опавший листок,
Скоро зима все раздавит, не спросит,
Можно ли ей на порог.

Пусто и страшно, и осень — как плаха,
Листья, зачем я живу?
В жестких объятиях липкого страха
Мне не осилить тоску.

Так величава, прекрасна береза,
Тополь прекрасен, как бог.
Что я такое? Здесь властвует осень,
Я — не опавший листок.

Версия для печати