Стихотворения
Опубликовано в журнале Зинзивер, номер 3, 2012
Поэзия
Александр ГОВОРКОВ
Поэт, эссеист. Автор нескольких книг стихов и прозы. Печатался в периодических изданиях России, Дании, Румынии, США, Израиля, Словакии. Живет в Мемфисе (США) и Москве.
СЛОВО
(Восьмистишия)
* * *
Я пел, но не в полную силу —
в какую-то четверть ее —
и трех четвертей не хватило,
чтоб слышали пенье мое.
И звуки чужие несутся
в эфире —
то ржут, то жуют —
как будто бы кони пасутся
по небу, где боги живут.
* * *
Время мало по природе, а времени — мало.
Тянут его на себя, как во сне — одеяло.
Это в пространстве игра нам досталась такая.
Холодно с краю.
Я со вселенной шинели ее не стяну.
В игры «на вылет» с бессмертными я не играю.
Вот почему добровольно строку, как струну
обрываю.
* * *
Как Моцарт, заснет стрекоза
надолго — спроси у любого.
У смерти такие глаза —
нездешние, как у слепого.
Сосет, запустив хоботок
в дыру, где насытиться нечем.
Огромен пространства цветок,
но тоже, проклятый, не вечен.
* * *
Засыпая, слышу — вихрь
лупит в окна, ломит ветки…
Я же рукопись стихов
позабыл в углу беседки!
И во двор, как идиот,
вышел. Нету! Словно смылась.
Дождь действительно идет,
рукопись стихов — приснилась.
* * *
Тоска заржавленных грузовиков,
несущихся куда попало,
и на трубе из прежних слов
лишь «дым»; «отечество» — пропало.
Устройства трех слонов-китов
чертеж давно протерт до дырки.
Я строить новый мир готов,
как в готовальне спящий циркуль.
* * *
О чем неслыханном пророчит,
на берег выбросившись, кит?
Что написать на небе хочет
сгорающий метеорит?
Ей предназначенной орбиты
планета потеряла путь,
И нет губительней защиты
чем Солнца огненная грудь!
* * *
Ночь спокойна, словно сон ребенка,
Млечный путь не высох на губах,
но звездой прошитую пеленку
поджигает Солнце второпях.
И по кругу, как на скачках кони,
мчат планеты, алча трын-травы.
Силы притяженья беззаконны,
ветром шапку сдуло с головы.
* * *
Словно античные монеты,
где профили богов живут,
парад устроили планеты
и, замирая, слова ждут.
Чья тут рука их строит снова,
я, тайновидец, знаю сам.
Не будет отдано мной слово
на откуп мертвым голосам!
* * *
Как западня для мысли — голова.
В мозгу, как в дебрях, топко и угрюмо,
но прорубают просеки слова
в сплошном лесу бессмысленного шума.
И головой отрубленной, на блюде,
я буду искривлять стихами рот, —
ведь если на земле меня не будет,
то кто же слово здесь произнесет?
* * *
Бессмертными не стоит притворяться,
ведь те слова, что произносим мы,
как фейерверка звезды растворятся
в первоначальном океане тьмы.
Забудь безмолвный образ человека,
но заклинаю, черный мозг ночной,
храни слова до завтрашнего века,
до будущего вдоха над водой.