Опубликовано в журнале Урал, номер 2, 2006
Тюленев Игорь Николаевич — родился в п. Ново-Ильинском Пермской области. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Автор 15 поэтических сборников. Стихи публиковались в журналах “Наш современник”, “Знамя”, “Урал”, в “Литературной газете”. Лауреат литературных премий им. Н. Островского и “Традиция”. Член Союза писателей России, секретарь Союза писателей России. Живет в Перми.
У моря
Не здесь ли кадила звезда Одиссея
В ладонях разлуки,
Где слезы сирен выжимал из очей я,
Как яд из гадюки?
На дне амазонки топили обновы,
Молву и наветы.
И выжгли глаза у Гомера глаголы,
Как сопла ракеты.
Здесь зной гуталином касается кожи,
Слюна высыхает.
Но здесь олимпийцами стать мы не сможем
Без отчего края.
Без рощ золотых и простуженных речек,
Мужицкого рая…
На севере диком грустит человечек,
Меня поджидая.
И все эти гарпии, фурии духа,
И арфы Эллады
Замрут, как ладошкой прибитая муха,
У русской ограды.
В тамбуре
Выходишь в тамбур покурить,
Глотая дым страны.
В окошке скачет волчья сыть
По серебру луны.
Смеется девушка в углу,
Сдувая пух перин.
Она похожа на юлу,
Игрушку для мужчин.
А я один смотрю в окно,
Ее смешком задет.
Вагон, словно в цепи звено,
Нас вытащит на свет.
А там, в шелках, Святая Русь
С ладошки кормит птиц.
Сорву стоп-кран и сам сорвусь,
Как пух с твоих ресниц.
И стану в решете носить
Промчавшиеся дни.
Скачи, лошадка, волчья сыть,
В серебряные сны.
***
Мимо бати проезжаю,
Все спокойно — тишь да гладь.
Время катится по маю
То на холм, то с горки в падь.
Вертухай стоит на вышке,
Тень крадется по стране.
Не читают дети книжки —
Русский дух в карантине.
Помнишь, из библиотеки
Ты мне приносил стихи?..
Это было в прошлом веке.
Под ногой пружинят мхи.
Ах, как нынче покосился
Небеса державший крест!
Ты зачем под ним укрылся
От своих детей, отец?
Стреляли
Жена кричит:
— Опять стреляли,
Пока ты спал, как богатырь!
В окне топор Петра. И дали,
Где русский дух то вглубь, то вширь.
И что же, что опять стреляли?
Нам на миру и смерть красна!
Боятся пусть в кремлевском зале,
А в наши окна прет весна.
Грешно и жаловаться вроде
Тебе при муже-то живом.
Ведь мы в разбойничьем народе
Со дня рождения живем.
Подумаешь, что постреляли,
Дурную выпустили кровь…
Вот жалко, что умней не стали
От пуль шальных и шалых слов.
Парковые статуи
Ржа въелась в арматуру статуй —
Шахтеров, девушек с веслом.
Волной времен размыло статус
Державы, отданной на слом.
Из гипса русские атлеты
Гоняют мяч и в горн трубят.
В их портупеях пистолеты
Врагам неведомым грозят.
Есть летчики и трактористы,
Спортсменов дружная семья,
И пионеры, и артисты,
Поэты — не слабей, чем я!
Скульптуру формирует вечность,
Она шипит в пустом зрачке.
Как скарабей, что, в палец метясь,
Застыл на спусковом крючке.