Опубликовано в журнале Урал, номер 12, 2005
Николай Иванович Година — родился в 1935 г. в Полтавской области. Член Союза писателей. В течение нескольких лет возглавлял Челябинскую писательскую организацию. Автор сборников стихов “Белое, синее” (1967), “Дерево любви” (1970), “Неожиданность души” (1975) и других. Живет в Челябинске.
***
Леониду Быкову
Измерен ямбом и хореем
Наш век и вдоль и поперек.
Еще стихами душу греем,
Хотя давно истек их срок.
Года к суровой клонят прозе,
Как хорошо сказал поэт.
Так и живем в наклонной позе
На неудобном склоне лет.
***
Герои одноразовых стихов,
Сподвижники по пыльному забою…
Вот я лучусь, красивый сам собою,
Последний из былых холостяков.
Фотограф, как сумел, остановил
Мгновенье, и оно почти прекрасно.
А прошлое искать сейчас напрасно
Среди дорог, отвалов, дач и вилл.
Рассеялись по свету кто куда
Стоящие на глянцевом картоне…
Журчит Миасс, в его смиренном тоне
Намек на то, что жизнь — сама вода:
Струится, испаряется, в кусты
Бежит, сверкает гранями осколка
И не зависит от тебя нисколько,
Но от нее сполна зависишь ты…
Закрыт альбом, ушли с оглядкой те,
Которые взрывают сны порою…
Рассыпан мелко город под горою,
Где я, как Бог, повсюду и нигде.
***
Когда Петренко и Астафьев
Запели, водки пригубя,
Я им компанию составил,
Подмог, но молча, про себя.
Струилась песня в час погожий,
Казалась украинским сном.
И слушал наш земляк с Алешей —
Темничный Гоголь за окном.
Отшалобродил долгий вечер.
Миры мурашили вверху…
Того уж нет… Другой — далече…
И только голос на слуху.
***
Март, похоже, не горит
Трудовым энтузиазмом.
Электричеством искрит
Снег в сугробе неувязном.
Молодая ель не в масть
Аспидной, в летах, березе.
Все стараюсь не упасть,
Поскользнувшийся на прозе.
Не молошник луговой
До бела довел низину.
Не от счастья головой
Бьется дятел о лесину.
***
Фотосинтезирующей клеткой
Одуванчик солнце пьет и редкой
Бабочкой любуется притом.
Я прозявил срок и занят редькой,
Лирику оставив на потом.
Изрозна подбористая липа
Помавает листиками либо
Тень бросает поперек плетня.
Я спешу посеять редьку, ибо
Только хрен родится у меня.
Стаятся разорные вороны,
Лихоманят мыши, прут в схороны
Все, что ни приглянется, — беда!
Избочь речка морщится, сквозь клены
Слышится толкучая вода.