Михаил Окунь

Окунь Михаил — поэт и прозаик. Родился в 1951 г. в Ленинграде. Окончил Ленинградский электротехнический институт. Автор сборников стихов “Обращение к дереву”, “Негромкое тепло”, “Интернат”, “Ночной ларек”, а также книги коротких рассказов “Татуировка. Ананас”, изданных в Сакт-Петербурге и Москве. Стихи публиковались в журналах “Звезда”, “Смена”, “Сельская молодежь”, альманахах “Поэзия”, “День поэзии”, “Петрополь”, рассказы — в альманахе “UrBi”. Живет в Германии.

 

***

Мне весна ничего не сказала…

Георгий Иванов

Скатился дождь с пологих склонов,

Поднялся паром от земли.

И в палисадниках зелёных

Кусты лиловым зацвели.

Их лепестки летят на плечи,

Но и весна не бросит в дрожь,

Не исцелит, не искалечит —

На той же ноте и поешь.

***

Не был на Ильмене, на Чудском…

Всё откладывал — рядом, мол, рядом.

Вот и не получилось, чтобы “на потом”.

И теперь лишь скользишь взглядом

По атласу: ах, какие места! —

Павы, Залучье, — вот где был бы в ударе.

Ночные купания, Шелонь, Мста.

На худой конец, поселок Пролетарий…

Конец осени

В облаках будет редкая просинь

И на лужах ледок на заре.

Мы оставим невзгоды на осень,

Позабудем о них в октябре,

Чтоб в лесу, где желтее и глуше,

Где дорога осталась вдали,

Под высокими кронами слушать

Эту осень, как повесть земли.

Только ветер сварлив и не кроток.

Полудождь-полуснег, полутьма.

Межсезонье, и в наших широтах

В ноябре наступает зима.

***

Опять маячит эта дверца,

Маячит, дразнит наяву.

Ведь невозможно жить без сердца,

А вот поди же ты — живу.

Здоров: не хром и не распорот,

Усильем весел в свете дня.

…Пережевал меня мой город,

Сглотнул — и выблевал меня.

***

Он к вечеру тем бесом обуян,

Что лепит образ бурной порнодивы

Из девки худосочной и блудливой,

Являющей собой сплошной изъян.

Но горек сновидения кальян,

И, пробудясь от собственного воя,

Он будет в этот день кристально пьян

И возомнит, что мот он и буян,

Что вгонит гвоздь в пространство мировое.

***

Побыть сегодня одному,

Как никогда, необходимо.

Я прохожу насквозь и мимо,

Покинув город, как тюрьму.

Я благодарен за суму,

За дым и пот, за ночь и зуммер

Ночной; за то, что я не умер,

За то, что можно одному…

***

Разучить дурацкую припевочку,

Пить лишь вечерком, часов с шести,

Или же какую-нибудь девочку

От маньяка грязного спасти.

Или в баре — помнишь? — ту румыночку

Осчастливить чем-нибудь всерьез.

Или голову сложить в корзиночку

Черной ночью охтинской, в мороз.

***

Я не пишу на эсперанто,

А потому

Всеевропейская известность

Мне ни к чему.

Успех, признание таланта? —

Нет, не пойму.

Пусть прячется в тумане местность,

В чаду, в дыму…

***

О. Дозморову

Хорошо — а может, плохо, —

Протекла без нас эпоха,

Будто не было и нет.

Ведь не может птичья стая,

Воздух крыльями кромсая,

В небе свой оставить след.