Александр Рудт — родился в 1952 г. в Краснотурьинске. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Стихи печатались в коллективных сборниках “Первоцвет”, “Край синих скал” и в журналах. Автор сборника “Середина июля”, вышедшего в издательстве “Звонница” (Москва).

***

Полустанки. Тэ дэ и тэ пэ…

Время жилы последние тянет.

Славно хлещет сосед по купе

коньячок, что я взял в ресторане.

Хорошо мужику-бодрячку.

Ну а мне, дураку, что не пьется?

И дорогу приставил к виску,

и камнями засыпал колодцы.

Только рядом при свете и мгле —

Не уйдут, не отстанут ни разу —

Эта сволочь в вагонном стекле,

Эти в память забитые фразы.

И глотка не смогу. Забирай.

Позеваю… задраюсь… исчезну…

Да спасет меня, пусть невзначай,

Этот путь в пустоту через бездну.

***

Отдуваемый ветром с болота,

что ты силишься взмыть, мотылек?

На эдемских скрипучих воротах

объявления ржавого клок.

“Ликвидирован…” Скука какая!

А кругом — суета, драки, мат.

И зачем меня — доля земная —

мотыльковые крылья томят?

***

Ю.П.

Поторопись, художник: ветер

пейзаж меняет, что ни миг.

Что переменчивей на свете,

чем сентября спокойный лик?

Дожди всецветность пригасили,

и медлит кисть, твой страх тая.

А за Абрамцевым — Россия —

постлевитанская, твоя…

На поле трактор сиротеет,

В мостках три свежие доски.

И электрички гул тускнеет,

Проткнув овраги и лески.

А тень моя на холст упала.

Стряхни ее, не сохраняй…

Наполни охру крапом алым

и никого не замечай.

Мы оба любим это поле,

где ветр бродит без помех…

И хватит всем российской боли,

и хватит осени на всех…

***

В эпоху слома, смерд безликий,

добра, пощады не проси…

С кровопусканием великим

дела решают на Руси.

Да, под кровавою коростой

быть новой коже. Но когда?

И все одежды не по росту

народу русскому всегда.

Все душу русскую тревожит…

И как покой ей обрести?

Знать, сам господь еще не может

ей приложение найти!

***

На чернильную астру садится пчела,

бродит, медлит и снова взлетает.

Полминуты в гостях у меня побыла —

и за садиком в воздухе тает.

Я к тебе приходил. На качалке сидел

со стаканом остывшего чаю.

Не коснулся. Не чувствовал. Не разглядел.

В сентябре, в пустоте пропадаю…

За дорогою — роща. Шумна и светла…

Да не прячется счастье за нею.

Ты когда-нибудь к астре вернешься, пчела?

Замолю я грехи? Поумнею?