Журнальный зал

Русский
толстый журнал как эстетический феномен

Опубликовано в журнале: Урал 2000, 6

Так, значит, эту роль ты выбрал для меня? Стихи.


Елена Бочкарева

Так, значит, эту роль ты выбрал для меня?

Елена Бочкарева родилась в Нижнем Тагиле в 1969 г. Окончила медицинский колледж и училась в мединституте. Сейчас работает в торговле. Живет в Екатеринбурге.
Публикуется впервые.

Предчувствие

Говорят, у горя шатки мосты —
Не ходите по ним напрасно.
И еще… У горя — цвет пустоты,
Он идет ему, как мне красный.

Ночь была. Кто-то в двери стучал.
Я, накинув халат из сатина,
Дверь открыла… Но сумрак молчал.
И стояла пустая корзина.

***

На ступеньках разрушенных
Старых домишек
Мы молчали вдвоем. Это было вчера.
А сегодня? Вот дюжина
Дерзких мальчишек
Написала там углем свои имена.

Жизнь мою обманули:
Любовь безответная,
И последний, и первый, и единственный друг…
Не шумите, кастрюли,
На кухне усердно,
Не тяните ко мне алюминиевых рук.

Вспоминая одежды
И твои междометья,
Память верно рисует бывших встреч образа.
Для меня не умрешь ты.
А исчезнет столетье —
Бирюзовою тенью пролетит стрекоза.

Одиночество

Ни сына, ни дочки…
Лишь кот среди ночки
Пройдет по груди,
Когда по пути…

Бабушке Елизавете

Улыбка из одних морщинок,
И вместо тапочек — носки.
А сколько знаешь ты тропинок
Тоски!
Седеющий тончайший волос
Упал на гордое плечо…
И тихим стал знакомый голос…
За что?

Доля

Что мне доля медовая,
Мне не данная, бренная?
Я живу за засовами,
Словно девушка сенная.
Шелка холод, и гладь монист,
Да уют неуютных зим,
Косы радуг и ветра свист
Я храню по ночам скупым.
Мне б свободы на день один —
Искупаться бы в полынье
Да попробовать барских вин…
Только, дурочке, страшно мне.

***

Целовать училась — в поцелуях,
Обнимать — в объятьях,
Суетиться — в суях,
Проклинать — в проклятьях,
Побеждать — в победах,
Танцевать — в метели,
Жить училась — в бедах,
А любить — в постели.

Не судите, люди!
Не судите, боги!
Есть иные судьи:
Долгие дороги
В миллионы милей,
Совести берлоги,
Скорбь из черных лилий
И тоски ожоги.

***

Из страсти — в страсть,
Из омута — по безднам…
За косы волокут
И требуют огня.
Ты слышишь, царь небес,
Пою какую песню?
Так, значит, эту роль
Ты выбрал для меня?

Спасибо, что горю
И холода не знаю.
Спасибо за волос
Жемчужных черноту.
Спасибо, что еще
Ночами я летаю.
Спасибо, что живу,
Спасибо, что — умру.

***

Клинок покинул ножны —
Душа моя пуста.
И слезы невозможны —
Сошла роса с куста.
Не упиваюсь горем…
Сменив пальто и трость,
Переплываю море,
Нырнуть где привелось.
До берега — столетье.
Неужто хватит сил?
Помог хотя бы ветер
Да дождь не моросил.




Версия для печати