Опубликовано в журнале ©оюз Писателей, номер 7, 2006
Константин
Георгиевич Юдин родился
в 1981 году. Окончил филологический факультет Харьковского
национального университета. Публиковался в харьковских альманахах, работал
корреспондентом харьковских и всеукраинских периодических изданий. В данный
момент — «специалист по продвижению продукции на рынок»
в издательстве, специализирующемся на юридической и экономической
литературе. Живёт в Харькове.
* * *
Не
помню что — а «что» как раз неважно,
как говорят, — хотел бы я представить
тебе, даже неважно «как», а важно,
не помню что там — как тебя представить
себе, да и неважно «как», а что мне
там эти «что» и «как», ведь есть же что-то
ещё, что важно.
Что-то там, не помню,
ещё прими, какой-то там чего-то
ещё залог рукой небеспристрастной,
к чему — неважно, как и «чем», но кстати:
кому? Кто ты? Но и неважно, раз ты
есть, если есть ты всё неважно, так и
прими его — не помню, что не помню,
какой там плод бессонниц, вдохновений,
заметок горестных, то тёплых, то не
весёлых слов, абзацев, предложений.
* * *
всё
что мог что не мог не сказать все слова а контекст бог с ним
что сказал без прикрас то есть текстом подтекстом и тем прямым
если это неправда а что это бог меня чёрт возьми
и сказал словно с водки как если бы «сводки» СМИ
это были раз так что тебе мне сказать ещё
не сказать и словами устами да и чем ещё
и сказать тебе если неправда всё это ложь
если ложь что попишешь перо-то с чего возьмёшь
если это неправда не так ли всё вновь не так
то есть ложь есть не ложь чёрт возьми это ложь это факт
ну а что это катарсис что ли какой-то там ну а где
ему взяться ещё боже мой так слова не те
что же это как это понять не понять как всё
это в голову взять чёрт что-то тут есть ещё
что перо изолгалось как чижик один а что
если всё это правда прямая не так ли то
что мне сделать сказать мне тебе тогда
если ложь это ложь если нет если да это да
что сказать если это чёрт что-то опять не то
если всё это правда то чёрт меня дёрнул что
говорить ещё с водки как что-то там чижик пьёт
и к устам там подносится пусть не отнимется от
ВЕЧЕРНЕЕ
Я
думаю о мыслях о себе…
Да нет, не о себе, а так… Я просто
сижу здесь на диване и смотрю
из-за плеча, и вижу на диване
себя сидящим, где-то сбоку лампой
с железным абажуром освещённым,
и сознаю, что зимний двор за шторой,
что за двором — похожий двор, что… Впрочем,
другая мысль неспящий ум тревожит.
Конкретнее: что завтра в послезавтра
не перейдёт, а перейдёт в сегодня.
А я умру сегодня. Сколько грусти
в подобной прибаутке! До конца
не довести такую мысль всё же:
она свой смысл обретает только
после того, как подойдёт к концу.
Я где-то вычитал, что смысл жизни
сосредоточен за её пределом.
Как много грусти в этой прибаутке!
Как хочется послать его подальше —
так он недосягаем для посланий.
Но я не верю всё же в то, что это
и есть диалектический хвалёный
закон (там Гераклита, Гегеля, кого-то
другого), что он жизнь берёт в тиски
некрофилии, гриппа, дерматита,
шизофрении, сифилиса, оспы,
что всё это так глупо, бестолково
и нездорово, спутанно, как нам
хотелось бы, вернее, не хотелось
бы думать… Я давно уже заметил:
какая-то всегда есть обречённость
в вечерних размышлениях, бесцельность
в этих бесплодных помыслах о завтра.
О если бы умирали «завтра»,
ну или «послезавтра» — в «фьючер пёрфект»
абстрактном там, конкретном, виртуальном,
лицом к лицу не сталкиваясь с фактом
самим, мы б никогда не умирали!
о если б, можно так сказать…
* * *
Ты
что-то ищешь в чём-то, или нет,
не ищешь, а тебе плевать на это
на всё и вся, не знаешь сам и света
ты белого не видишь, так как свет
сошёлся клином где-то. И легла
на тексты тень отвязанного трёпа.
О нет, не спрашивай, что надо сделать, чтобы
не облажаться от добра и зла
по эту сторону, не выпасть из
или не впасть, но по какой-то схеме
всё сделать точно, всё сказать по фене, —
ты сам не знаешь, от чего спастись
нельзя. Не знаешь сам, и только знак
того, что всё не так, что Бог нас кинул
или покинул — как не помню, — клином
клин вышибает в мыслях, и никак
не разобраться в двух словах. О нет,
не плачь о паре-тройке слов с неясным
процентом смысла, прошлым, настоящим,
без будущего, без любви примет.
О нет, и в голову, ни в счёт их не бери —
ты застываешь вдруг на раз, пронзённый мыслью
одной насквозь и насквозь, нет, не в смысле
прямом, а не рванёшь на раз-два-три.
ДЕВУШКЕ ИЗ МОСКВЫ
Что
там делать? Ты просто идёшь в магазин
или просто назад, — это стрёмное место.
Это что-то там в окне — никому неизвестно,
что там через минуту возникнет за ним
и за сим. Что ли Ленин или Дед Мороз,
или просто ОМОН — это грустная тема.
Ты идёшь по земле под напев Эми Нема
и Газманова. Всё происходит всерьёз.
Всё всерьёз. Пусть горят фонари на кольце,
пусть распутица, Путин, бывает, стреляют.
Это сказка, засохни, пусть так не бывает,
пусть не ты не со мной будешь в первом лице,
множественном числе, пусть забуду прикол
в чём здесь был — это сказка, пусть правда простая,
пусть летящая пуля в тебя холостая,
пусть забуду, как я этой улицей шёл,
пусть менты с автоматами наперевес
вслед нерусскому призраку трёх террористов
или там наркоманов и силы нечистой
со взрывчаткой в горсти, наркотой там и здесь,
ну и без регистрации, пусть средь осин
на прицел вдруг возьмут, если я что-то понял
в этой полной фигне, в лучшем случае вспомню
что ли ясень из Ясенево, блин, осину ли, блин.
2001—2002