Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 1, 2017
Александр Чистяков — поэт, общественный деятель. Председатель профсоюзной организации Ассоциации литературных работников «Русское литературное общество», заместитель председателя Общественного совета «Потенциал нации». Член Союза писателей России, Русского географического общества, Всероссийской общественной организации «Трудовая доблесть России», руководитель Всероссийского форума гражданской поэзии «Часовые памяти», директор Всероссийского открытого фестиваля молодых поэтов «МЦЫРИ», организатор литературных фестивалей «Московские салюты», «Мартовские львы», «Барышневый сад» и др. Учредитель благотворительной акции «Книги — детским домам России». Автор многих книг и публикаций. Живет в Москве.
ПОБАСЕНКА
Вышел орати оратель.
Вздел орало, вздыбил зябь, да притомился на первой
борозде. Опростал он пол-литру да пал ликом в пашню.
Вышел сеятель сеяти. Раскидал семя в ту борозду да
окрест, опростал пол-литру
да и пропил свою борону. Налетели тут птицы-вороны и стали клевать.
Вышел жатник жати. Опростал
он пол-литру да пожал лебеду вместе с житом, и упал в
лопухи под скирдой недоскирдованной. Налетели тут
злые ветры и разметали скирды по колосу.
Вышел мельник молоти. Ан, нету ни хлеба, ни жита.
Опростал он в сердцах пол-литру и запричитал, что
есть мочи: «Твою мать, твою мать, твою мать!».
Восстал тут оратель из борозды, сеятель из лебеды да жатник с репьями в полбороды и стали мельнику пенять: «Где
наш хлеб, где наше жито? Это ты, мироед проклятый, все
смолол да пропил».
Развел мельник руки и послал всех к монаху.
Разобиделись добры молодцы: оратель,
сеятель да жатник, и стали мельника жизни учить. Да и
убили его сгоряча насмерть. И мельницу его сожгли, чтобы другим неповадно было трудяших людей обманывать да обворовывать.
Это ведь мельник во всем виноват.
* * *
Фонарь в окно глядит уныло…
Башка звенит…
Один…
Тоска…
* * *
Опять бреду домой под мухой
И, как обычно, пахну шлюхой.
* * *
Классик!
Не забывай про ластик!
ХОЧУ В ПЕНЗУ!
Почему улица Московская не
Я все шел бы по ней и шел…
Встречал бы у каждой кафешки хороших поэтов
Читал бы с ними стихи, разговоры заумные вел.
А путь от вокзала поднимается выше и выше —
Там строится храм, наши рифмы помножив на ноль.
Там голос поэта звучит тем слышнее, чем тише,
Чем чище любовь.
ОТГОЛОСКИ ЛЮБВИ
Отголоски любви — это снег на газонах в апреле —
Прошлогодние листья, бычки и собачий помет.
Отголоски любви, как озимые, нынче взопрели,
Отставной агроном чего-то никак не поймет.
Он вспахал целину, оросил ее райские кущи,
Дыбил зябь, боронил, удобрял, засевал и полол,
Отбирал семена, чтобы злаки взрастали погуще,
От чего же достался другим урожай на помол?
То ли плохо он вспахивал нивы свои год от году,
То ли короток плуг, то ли быстрая слишком езда,
Или в прошлом году он зазря уповал на погоду…
Как-то уж слишком круто вильнула его борозда.
Неприглядный газон, — вот и все, что от поля осталось.
Не грусти, агроном, о кривой борозде не жалей.
Отголоски любви?
Вот и нет! — это просто усталость.
Но в аграрной стране еще много целинных полей…