Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 2, 2010
Возвращение к цветам
1
И вдруг я понял,
что давно не поливал цветы.
Я бросился к водопроводному крану,
наполнил кофейник водою
и побежал по комнатам.
В запальчивости я чуть было не полил
фаянсовую собаку и телефон,
на месте которых цветы стояли тогда,
когда я поливал их в последний раз.
Что же делал я
все это время?
Вручал цветы.
Комендантам общаг — флоксы,
хризантемы — декану филфака,
а старинные розы — москвичкам.
После этих цветочных визитов
начиналось необъяснимое:
коменданты общаг исчезали бесследно,
о декане филфака не скулил, как обычно, транзистор,
а москвички всегда признавались,
что им нравятся мои стихи.
Поливаю цветы. Земля в горшках
ходит, как в горле кадык.
Что же будет теперь?
Неужели возможно обратное?
Коменданты вернутся в общаги,
о декане филфака
заскулит, как обычно, транзистор,
и хотя бы одна из москвичек
почувствует запах цветка?
2
Мой знакомый фантаст-биофизик
сконструировал некий прибор.
Однажды ему надоело
вырезать мышиную печень,
и он отщипнул машинально
листок у цветка и бросил
на бурую плаху прибора.
И стрелка взметнулась, как бровь!
Лист лежащий негодовал.
Клейкой горечью обдавал.
Биофизик, согласно рангу,
лаборантку к себе позвал.
Подходила к листку лаборантка —
стрелка била о землю хвостом.
Подходил к листку биофизик —
стрелка срывалась с цепи.
О, не ставьте цветы к микрофонам!
Микрофоны поставьте к цветам!
Мой знакомый фантаст-биофизик
записал в своем дневнике:
«Мы все еще кружим в потемках
вины двух пространств крутолобых,
вины между мной и тобою,
когда нам пора погрузиться
в единственный грех —
пред цветком».
1981
Дискотека для комнатных цветов в глиняном горшке
Сердце! Неизданный атлас мира
с лопнувшими сосудиками границ.
…а у дверей моих
сгрудились дни-кредиторы,
свои и чужие, оставшиеся от других стихотворцев.
Стучат, векселя предъявляют, грозятся.
А я не могу оплатить.
Прошу обреченно у нового дня на коленях
ссудить мне полтинничек воздуха, гривенник веры,
копеечку сна.
Медленно всплывают на поверхность
слова-топляки.
Дно моей речи — хранилище слов затонувших.
Судорожно цепляюсь
дрожащим багром авторучки
за первое намокшее слово:
«Россия».
Его древесина,
источенная оспой короедов,
разбухшая, в три раза превышает
саму себя. И из колоды этой
таймень крапленой картою хлестнул!
Плыви, таймень, весь в блеснах и крючках,
раскручивай речной магнитофон,
у спиннингов катушки, сети рви.
Пусть будет рыболов тебя достоин!
А рядом неповоротливо,
как будто западающие клавиши,
всплывают и тонут,
всплывают и тонут
осины, араукарии, секвойи, пальмы.
Лес под водой! Лес под водой!
Забредите в него
водолазы с корзинами.
Отыщется ли музыкант у этого рояля?
А я не музыкант — я сплавщик леса,
с багром работающий в одиночку.
Что могу я? Вытащить на сушу
осину, упустив при этом пальму?
Взять бы вас, слова,
плывущие и всплывающие,
сбить друг с другом
злыми скобами разных словечек,
сколотить плот,
усадить на него всех людей.
Дно очистится — речь углубится!
Сердце!
Ты стучишь так оглушительно,
что твои сердцебелы
сотрясают письменный стол.
Сквозь крышку стола,
сквозь глину горшка
сердцебиенье передается цветам.
Они вздрагивают, вздрагивают, вздрагивают
в такт ударам, как в танце.
Что ж, сердце,
вот и нашлось тебе утешение —
быть дискотекой
для комнатных цветов
в глиняном горшке.
1982
* * *
Удерживая сон ресницами,
я долго не просыпался.
Во сне или наяву
в дому моем пели птицы.
Казалось, что они прыгают
прямо по одеялу, —
так близко был к дому лес.
Но пение становилось
с годами все отдаленней,
и, чтобы его приблизить,
я настежь окно открывал.
Все дальше зеленый прилив
от дома отодвигался.
Теперь, когда на горизонте
остался лишь синий сосудик,
я вдруг, пробуждаясь, услышал,
что птицы скребутся под полом,
щебечут в дощатой чащобе,
порхают по дому во тьме.
1987
Юрий Беликов — поэт, публицист, прозаик, критик. Родился в 1958 году в городе Чусовом Пермской области. Его стихи включались в «Антологию русского верлибра», «Самиздат века», «Антологию русского лиризма. ХХ век», «Антологию современной уральской поэзии». В 1989 году на Первом Всесоюзном фестивале поэтических искусств «Цветущий посох» (Алтай) получил Гран-при и звание «Махатма российских поэтов». Автор поэтических книг «Пульс птицы», «Прости, Леонардо!» и «Не такой». Публиковался в журналах «Знамя», «Юность», «Дети Ра», «День и Ночь». Лауреат Международного фестиваля театрально-поэтического авангарда «Другие». Живет в Перми.