Стихотворения
Опубликовано в журнале Дети Ра, номер 6, 2008
Январь
Бузует и штормит январь.
Дождями каплет. Тонет в лужах.
По площадям и скверам кружит
И городской зубрит букварь.
И Дед Мороз придет едва ль.
И не укроет землю пухом.
Шальной комар звенит над ухом.
(Прихлопнуть бы, но лень и жаль.)
Январь канючит и хандрит,
Но не найти в крещенье прорубь.
Не смыть грехи, и только голубь
По-над часовенкой парит.
Вокзал
Вокзал, несгораемый ящик
Разлук моих, встреч и разлук…
Б. Пастернак
Снова слышится эхо гудка.
Еду, сев у окна по привычке.
И направленный луч электрички,
Режет ночь, словно нож мясника.
Снова желтый расплавленный свет,
Обжигает желудок вагона,
Что несется стремглав из загона,
Накопившихся к старости лет.
Скоро новый вокзал и буфет —
Пастернаковский ящик нетленный,
Где из рук у судьбы непременно
Вырву в вечность горящий билет.
* * *
Комментарий излишен и суетность мне поделом.
Сколько слов-воробьев поселилось под ветхою крышей?
Но не помнятся фразы, оброненные ветром мельком,
И не слышатся рифмы, осененные шепотом свыше.
Комментарий излишен и всякая лужа Байкал.
Глубина не страшит, не пугают преграды, и все же.
Все, что было вчера, и что вдруг потерял
Стало ближе на жизнь, а по сути дороже.
Дважды в реку — ни-ни, супротив не попрешь.
И травой-лебедой пахнет время и, кажется, слышен
Свист дворовой шпаны, и как рвется об изгородь клеш.
Время лечит не всех. Комментарий излишен.
* * *
И каждое утро, лишь только забрезжит рассвет,
И первые звуки, ворвавшись в немые квартиры
Разбудят соседей, заполнят минувшим сортиры,
И криком зайдется дремавший всю ночь нофелет,
Я вдруг осознаю и даже увижу: что Я это я.
Что жизнь непутевая мне, к сожаленью, не снится.
Что миг пробужденья не раз и не два повторится.
Что дождь за окном повествует о тщетности дня.
* * *
Ночь. Сигареточка плавится.
Территорию делят коты.
Я под утро умру, чтобы завтра с похмелья не маяться.
Чтоб излиться дождем, на раскрытые ветром зонты.
Через год, может два, разлетевшись на мелкие атомы,
В тот же миг, тот же час, опуститься с небес сентябрем.
Разгадать между дел, иероглифы с русскими матами,
Отмывая асфальт, изрисованный школьным мелком.
Разбросать по дворам свои мысли пожухлыми листьями.
Опрокинуть тоску, на загаженный птицами сквер.
Непогодой пройтись, вдоль усталой, заброшенной пристани
И, вернувшись домой, постучаться в знакомую дверь.
Не открыли, так что ж, — просочившись в замочную скважину,
Тихо сесть на диван, одиноким, как перст, домовым.
Взять резной портсигар, сигаретой последней заряженный.
Не спеша закурить, и увидеть себя молодым.
Закурить от души, — затянувшись табачною дымностью,
Оглядеться вокруг, изучая немой интерьер.
Насладиться теплом и уюта волшебною зыбкостью
И послушать грозу, приглушенную тканью портьер.
Ростислав Иванов — поэт и журналист. Родился в 1964 году в г. Саратове. В 1981-м, после окончания десятилетки, поступил в Саратовское высшее военное авиационное училище летчиков. Офицерскую службу проходил в Прибалтийском и Приволжском военных округах. С 1986 по 1987 год выполнял интернациональный долг в Республике Афганистан. В 1997 году уволен в запас. В настоящее время является членом Межрегионального союза писателей Украины Международного сообщества писательских союзов. Живет и работает в г. Донецке.