Опубликовано в журнале:
«Октябрь» 2016, №7

В воздухе стынут звуки

Стихи

Анастасия Софронова

 

Анастасия Софронова родилась и живет в Петрозаводске. Окончила юридический факультет ПетрГУ, аспирант эколого-биологического факультета ПетрГУ. Автор стихотворного сборника «Законы города солнца». Лауреат стипендии им. Роберта Рождественского.

 

Север

Держат меня еловые лапы, держат берез опавшие пряди.
Кажется, карты попались с крапом: тропки, овраги... Окрест не глядя,
Перебегают дорогу зайцы – еле заметишь их, белых, тощих, –
Не успевая земли касаться, тонущих в мягкой слепой пороше.
Солнца к полудню уже не видно. Снег заметает глаза, ресницы.
Вся в свиристелях стоит рябина, и хохолками качают птицы –
Мол, забрела-то в какие дали! «Нет тебе дела, и нет постоя.
Здесь ни души: всё ветра украли – только озера, снега да тролли.
Вот твой маяк: на верхушках сосен дремлет луна в гамаке колючем...»
Карты не ведает старый лоцман – кто он, загадочный мой попутчик?
Вышел из лесу, в мороз, как в книжке. С плеч отряхнул снеговые горы.
Отдал свои беговые лыжи, чтобы дорога бежала скоро.
Я бы его и спросила прямо, кто он, но в воздухе стынут звуки.
Думаю, он – из поры буранной. Или из рода февральской вьюги.
Вскоре рассыпался вихрем пыльным. Я отправляюсь, конечно, дальше.
К этому можно, мой друг, привыкнуть. (Знаешь, дороги не терпят фальши.)
Долгой лыжней да отлогим скатом – дома не раньше, чем на закате.
Держат меня еловые лапы, держат берез опавшие пряди.

 

 

Песенка дурака

На деревне первый плут,
Первый дурень при дворе,
Ночевавший на полу
Возле запертых дверей,
Загляну к тебе тайком
В троерогом колпаке,
Занавесившись платком,
Погадаю по руке.
Враль, насмешник и болтун,
Перебравший без вина,
В чашу руку окунув,
Рыбку честную у дна
Всполошить удастся мне,
И, когда схвачу ее,
Просияет в пятерне
Золотистой чешуей.

 

 

Скрипач

Спят высокие курганы 
Под ковром колючих трав.
Напоил тебя туманом
Вечер, темен и лукав.
Фиолетовым покровом
Ночь укутала холмы;
Двери скрипнули засовом –
Прочь из дома в час луны!
И покой, и сон забыты:
Ведь для спящих королей
Ты играл свои сюиты
Все быстрее и быстрей.
Ты вплетал беседу скрипки
С разговорчивым ручьем
В гимн живущим вольно сидхе,
На которых – обречен.
Обручен с печалью кельтской, 
Стал ты холоден и бел,
Позабыв, как в темной детской
Мать качала колыбель,
Как девчонка у причала
Кораблям махала вслед…
Эта музыка звучала…
Много-много сотен лет.

 

 



© 1996 - 2017 Журнальный зал в РЖ, "Русский журнал" | Адрес для писем: zhz@russ.ru
По всем вопросам обращаться к Сергею Костырко | О проекте