Стихи
Опубликовано в журнале Октябрь, номер 1, 2016
Дмитрий Полищук родился и живет в Москве. Окончил Московский
энергетический институт, затем Литературный институт им. А.М. Горького. Автор нескольких
поэтических книг и многих публикаций в периодике.
Мы должны Асклепию петуха
τῷ Ἀσκληπιῷ ὀφείλομεν ἀλεκτρυόνα*
Σωκράτης
Веселее, друже, смотри на мир,
нам ли портить плачем последний пир?!
Жизнь была поистине не плоха –
мы должны Асклепию петуха.
Как скажу, ты сделай, а не пиши,
не в словах целение для души –
что плодить папирусов вороха! –
мы должны Асклепию петуха.
Боги только ведают о судьбе.
Сам учись заботиться о себе:
помни и про грудку, и потроха –
мы должны Асклепию петуха.
От себя побег бы нам не помог,
да помог искусный аркадский бог,
исцелил он души нам от греха –
мы должны Асклепию петуха.
И когда придется кому из вас
допивать по капле последний час,
не забудьте, это не чепуха –
мы должны Асклепию петуха.
Говорить мне более недосуг,
вот уже не чувствую ног и рук,
вот ж не втягивает грудь воздуха –
мы должны Асклепию петуха…
…
Видно, я бездарно на свете жил,
что сказал Сократ мне – всё позабыл.
В черепке лишь мелется, как труха, –
мы должны Асклепию петуха.
Не надо
Он обнял ее сзади,
это было некстати,
она уже отключалась…
У берега лодка качалась,
а на той стороне, на зеленом острове,
огоньки расцветали пестрые,
и уже с холма по мраморной лестнице
кто-то в царском сходил к путешественнице;
луговая веяла прохлада…
– Милый, не надо.
Последний курьер
Сантиментальный блюз
Я старый последний наркокурьер,
в моем кейсе пять килограмм
видений, мечтаний, надежд и вер –
доставляю по адресам.
Мой первый клиент улетит на Луну
в сад из золотого песка;
бродят лунные там антилопы-гну,
в их глазах неземная тоска.
Мой второй клиент вернет любовь,
что ушла, как и все, в свой черед.
Он подсажен давно, от боли любой
только новая доза спасет.
Ее каждый приход, как впервые, сквозит
по позвонкам холодком;
мозг в огне – забываешь про страх и стыд,
слезы счастья из глаз, в горле ком.
Мой третий клиент, что ни вечер, охоч
обрести пророческий дар;
он на равных с богами вещает всю ночь,
а наутро не помнит, о чем была речь,
а наутро крушение чар.
Мой наркотик – это стихи,
мой наркотик – словесная ложь.
Ты говоришь, не городи чепухи,
отвечаю, бросишь – умрешь.
Отвечаю – умрешь.
Этим летом
Этим летом дождей у нас через край.
Где-то, может, бедствие, ну а тут всё шутка.
Пруд блестит, как щит. Лягушачий грай.
Как уток, челночит по ряске утка.
По затылку скошенному холма
изгибается шоссе оселедец.
Обрезает небо лесов бахрома.
Камера сипит на велосипеде.
Это я педали кручу – и все выше, юля,
два пропеллера возносят меня над лесами –
и копьем зонта машу, и земля
на меня голубыми глазеет глазами.
Отражают разное озерца:
в ближнем вон стога, в дальнем – терем даже…
Так бы вот неделями созерцать
за пейзажем пейзаж в пейзаже.
Солнце клонится в сон. И в облаках
кочевого дракона клубится туша.
Этим летом наша яблоня вся в яблоках,
груша в грушах.