Журнальный зал

Русский
толстый журнал как эстетический феномен

Опубликовано в журнале: Октябрь 2013, 12

Есть еще такие слова…

Стихи

* * *

 

 

Антон Черный родился в 1982 году в Вологде. Учился на филологическом факультете Вологодского педагогического университета, затем в Институте печати (СПб). Автор книги стихов.

 

 

*  *  *

Бабушка говорит:
Помню: горит, горит.
Зарево за бугром –
Папин аэродром.
Помню: бегу, боюсь.
Грохот на весь Бобруйск.
Не узнаю квартал.
Юрка потом пропал.

Нет у меня наград,
Значится, нет и льгот.
Я не смотрю парад
В
от уж который год.
Сколько воды ни лей,
Помнить все тяжелей.
Хватит уж про войну.
Ну ее, сатану.
Горе и воронье.
Хоть помереть без нее.

 

 

*  *  *

Есть еще такие слова,
От которых гудит голова,
От которых не спишь, не ешь,
Ощущая растущую брешь.
Как тяжелые пузыри,
Багровеют они внутри,
Словно в росчерке ножевом
Н
а несчастном теле живом.

Например: «Его больше нет».
Например: «Ее больше нет».
Например: «Их больше нет».

 

 

*  *  *

И вот куда мы приехали, посмотри:
Дома, деревья и люди неправильной формы.
Сними, подыши и фланелькой очки протри.
Такого, пожалуй, не видели до сих пор мы.

Мы в самом прекрасном и гиблом из мест.
Наш быт незатейлив и жалок.
Мы долго несли, несли и вот принесли свой крест
В
сияющий улей извилистых коммуналок.

Наш дом старинен, сосед наш сед.
Запах веков в каждой трещине и щербине.
И что-то счастливое глухо поет наш сосед,
За шторой фырча и плещась в душевой кабине.

 

 

Займище. Редиска

Поменьше слов. Побольше облаков.
Покуда ветер стих и месяц молод.
Пока июнь высок, и лук прополот,
И вянут сети сохлых сорняков.

Вот в этой грядке бы навек осесть
В
бесправном положении редиски.
В глухом краю без права переписки,
Куда доходит лишь благая весть.

 

 

Займище. Сентябрь

Картошка затарена. Гряды пусты.
На солнце спина высыхает от пота.
И видится, словно с большой высоты,
Как прошлым становится наша работа.

Как вешаем на зиму ставни, замки,
Как едем, и крыша вдали уплывает,
И в медленной вечности возле реки
Нетопленный дом на холме остывает.

 

Версия для печати