Из цикла «Не – мое кино»

        * * *

Чуть помпейская улица, узкая, в пепельной крошке,
на душе пышным тестом тоска, у трактирщицы пусто
в подвале. Тонкой стружкой нож высекает окрошку.
И тебя самого время шинкует,
как будто
кочан капусты.

Калеки на костылях, постройки,
подпертые греческими колоннами,
тащат в неизвестное будущее
свое остывшее прошлое, изувеченное мотыгами и условными
наименованиями археологов.
Ты будишь ее

каким-то нежным приветствием на местном наречии.
Она, открывая глаза, спрашивает, который час.
Но, по сути, это неважно,
когда речь идет о вечности.
Валик, пружина, гвозди
бессвязных фраз.

Воздух: влажная ткань наволочки, расстиранной вдрызг.
Дети хозяйки запускают ужей в утащенный с кухни чан,
но спрятан бесшумный секач – и их возню лишь прерывает визг
да широкие листья
цвета времени,
рассеченные пополам,
падают по сторонам.

    Разбег

Был хор ребячий
и слюда дрожала в стеклах
Трамвайная искра бежала нервно
по проводу сухому
Первоклассник
размахивая ранцем
в отекших призрачными корками
лимонного восторга
асфальтных лужах
наслаждался
хрустом наста