|
Нет у меня отчизны, нет народа,
Не немец я, не русский, не волошин,
И безграничная во мне свобода,
И безграничностью своей я скошен.
Пылинка я космического света,
Проникшая на миг в исподний мрак,
Создателя шальная эстафета,
Забившийся в подводной щели рак.
С улыбкой я гляжу на ухищренья
Понять или исправить Божий мир,
И чтобы жить, пишу стихотворенья,
Касаясь струн неотзвучавших лир.
Исколесил я мысленно всю вечность,
И нового нигде мне не найти,
И если бы не жизни быстротечность,
Пришлось бы в пропасть броситься с пути.
Но пройден путь, и кубок выпит желчи,
Окончился юдольной жизни сплин,
И в лучик световой под хохот волчий
Непризнанный вернется Божий Сын.
Сквозь дымку зимнего я вижу дня,
В тумане сизом, мухоморы крыш,
И силуэт промерзшего коня,
Жующего солому и камыш.
И сумерки в сознаньи у меня…
Мне на мансарду хочется в Париж,
Мне хочется словесного огня,
Мне хочется с тобой на Агармыш.
Что в наступающем году найдем?
Смерть? Новую всемирную войну?
Все может вспыхнуть атомным огнем,
И канем мы к расплавленному дну…
Дай посох, Антигона, мы пойдем
Опять встречать молитвенно весну!
|