Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 244, 2006
чьей-то памятью, медленным гулом в ушах поутру.
Если правда, что всем воздается по вере,
кто не верили в смерть, может, только они не умрут.
Словно крылья пропеллера, по небу кружатся лица.
В темный центр движенья стекает твой ищущий взгляд,
от лица отделяясь. И ось начинает светиться,
Но нелепое тело настойчиво тянет назад.
В небе кружатся стороны света и стороны тени,
миллионами губ над тобою пропеллер шуршит.
Истончается взгляд, но не рвется. И внутрь движенья,
в белизну вдоль оси оболочка стекает с души.
Превращенье начнется с отказа от этого тела.
Тебя ждут. Ну, а здесь все равно не надышишься впрок.
Когда тень не отбросить никак, среди белого в белом
ты, быть может, узнаешь, что знает сейчас только Бог.
26 ноября 2005
* * *
Заплетаются рельсы железнодорожным узлом.
Словно дрожь, пробегает по буферам сдавленный лязг,
И по графику, точно в двенадцать, набитый битком,
пассажирский отходит. Милльоном растерянных глаз
наблюдает белесая ночь, как в вагонах стальных
одуревшие люди поют, погружаясь в столбняк.
И сильнее, сильнее над темными тенями их
разгораются нимбы сплошною волною огня.
И ползет сочлененных вагонов гремящий металл,
Раздвигая пустые платформы в ночи, напролом
По закопанной в землю сияющей лестнице шпал.
А внутри всё поют нараспев те, кто умерли днем.
30 сентября 2005