Журнальный зал

Русский
толстый журнал как эстетический феномен

Опубликовано в журнале: Крещатик 2017, 1(75)

Альталена

Евгений МИНИН

ПОЭЗИЯ

Выпуск 75


 

АЛЬТАЛЕНА

22 июня.
Кровью залита дата.
Незачем повторяться о Второй Мировой.
Кто мог предположить, что повторится когда-то
Н
ашей страны трагедия на кромке береговой?
Подвиг впечатан в память, но и подлость нетленна,
Вопли негодованья нисходят до немоты.
22 июня всплывает со дна «Альталена»,
И с набережной Тель-Авива в море летят цветы


* * *

З
ачем повторять: война-война,
достаточно развороченного автобуса
и окровавленных тел.
Бог поглядел и отвёл взгляд –
всё кругом превращается в ад,
тот, подземный, можно закрыть на замок –
пусть дьяволу будет намёк,
что нынче он – ничтожество, тля,
потому что куда ни пойдёшь наугад –
всюду адом становится Земля,
и накладывается вой на
вопль.
Снова война-война.


* * *

Иногда меняешь бег, переходя на ходьбу,
не тянуло в ферзи, но надоело быть пешкой.
Как-то раз на досуге подбросил монеткой судьбу
И
загадал: орёл, только выпало решкой.
Так и прошёл своё, не скажу – по Голгофе,
Но иногда посещаю старый Ерусалим,
Ищу следы Иисуса, пью у арабов кофе,
А рядом готовит ножик Махмуд или Салим.


* * *

С крыши шагнуть – это настолько летально, –
Ходасевич писал, что становится мир иным.
Что будет потом – никому не расскажешь – тайна,
А когда сгорит Земля, мы все превратимся в дым.
Вверху лишь птицы да солнце тает от скуки.
Стою на кромке – внизу все пять этажей.
Стою, как Христос в Рио, расправив руки,
Но сам – никогда.
Если жизнь не прогонит взашей.


* * *

Замерло всё накануне шабата,
свечка застыла стройнее солдата,
солнце укутал небесный талит,
и в синагогу ребе спешит.
Вечер приходит в субботней ермолке,
а безработный будильник на полке –
ходит неточно уже от ленцы –
вроде на пенсию вышли жильцы.


* * *

Врастаешь в эту землю сразу,
подобно северной сосне,
лозой, подобно скалолазу,
ползущей плавно по стене.
Но, кажется – так было вечно,
с тех пор, когда не знали слов,
где кипарис – зелёной свечкой
над многоцветием лесов.


ПОСЛОВИЦЫ

Истину не обнаружишь в вине,
В споре она не родится, бедняга.
Молча прожить очень просто мне,
Если всегда под руками бумага.
Трудно в обиде жить в тесноте,
Где там разбег найти для атаки.
И кулаки нынче стали не те –
Нечем теперь махать после драки.


* * *

Тревожный день сгорел, как на пожаре,
Сходилось всё к печальному итогу.
Смотрел на небо, серое от гари,
Как будто намечал себе дорогу.
А рядом птаха мелодично пела
На ветке формы сложного лекала,
И думалось, что так, наверно, Белла
Свои стихи из горла выдыхала.


* * *

рукою завладело слово,
и ловишь строчку на лету…
Всевышний, не желая злого,
вдохнул в нас эту маету.
Стихи умны и прозорливы,
их переводят на парси,
но сколько критики крапивы
на наши души припасли…


* * *

День проштрихован по вертикали –
Дождика не было вроде давно.
Капли сквозь пальцы мои вытекали –
Всё, что вода, сохранить не дано.
А за окном, беззаботно судача,
Там, где беседка у длинной скамьи
Н
а брудершафт пьют судьба и удача –
Издали вижу, они – не мои…

 

/ Иерусалим /

 

Версия для печати