|
* * *
Люди
пишут, а время стирает,
Все
стирает, что может стереть,
Но
скажи, – если слух умирает,
Разве
должен и звук умереть?
С.
Маршак
Нет, звук не должен умирать!
Как тень, на Серпуховской ветке
Всегда меня ты будешь ждать,
Шагая, словно тигр в клетке.
Ты вечно будешь мне шептать:
«Любовь приносят людям боги…»,
И снова буду я стоять,
Смущаясь, на твоем пороге.
Лет наших подведя баланс,
Тот, что в душе тревожно носишь,
Промолвишь: «Это мезальянс,
И ты меня, конечно, бросишь!»
А после будем мы лежать,
Прижавшись тесно, кожа к коже,
И очень нужно будет встать,
Но встать ни ты, ни я не сможем.
И ты опять начнешь твердить,
Что нет на мне пятна и тени,
Что, верно, дорого платить
Тебе за это наслажденье,
Про то, что так не может быть,
Про то, что, верно, это снилось,
Что ты б хотел подольше жить
Лишь для того, чтоб чудо длилось…
Нет, звук не должен умирать!
И он живет, ведь я же слышу:
«Сейчас во всем я уступать
Хочу тебе! Ты всех мне ближе».
Твою смешную слышу речь:
Как ты хотел, чтоб я болела –
Слегка, чтоб смог лечить, беречь,
Родное, слабенькое тело.
И зазвучат опять стихи,
Что знаем мы лишь только двое,
И ты попросишь, чтоб тихи
Мне были сны, и дух покоен.
И по молитве давней той
Усну счастливой и влюбленной…
Как будто не была больной.
И брошенной. И оскорбленной.
|