* * *
Всё правильно: лишения… нужда…
Скитанья… грозы…
Рентабельность поэзии чужда.
Она — для прозы.

А здесь — гроши, здесь быт невыносим,
дым коромыслом…
Но — только так! И Боже упаси
жить здравым смыслом…

Молитва
Любовь. И Свет. И Хлеб.
Начало и Конец.
Зиждитель Всех Судеб,
Владыка и Творец:

везде Твои черты,
имён Твоих — не счесть!
Не знаю, чтó есть Ты —
но знаю, что Ты есть…

* * *
Очнуться ночью в сумраке гнетущем,
уставиться на мутный лунный круг —
и вдруг понять, что прошлое с грядущим
равно непредсказуемы… И вдруг

понять, что ничего уже не надо,
что ты уже не мальчик, а старик —
что впереди ни рая нет, ни ада…
И прикоснуться к вечности на миг.