/ Лондон /
Опубликовано в журнале Крещатик, номер 1, 2005
"...О Шиллере, о славе, о любви" А.С.Пушкин Здесь гордый Гете почивал, безмерной славой утомленный. А что же Шиллер? Разве мал его талант непревзойденный? Вам не понять, дорогой курфюрст, малой одной детали: мокнет под окнами дряхлый куст, хмурятся дымные дали. Я выбираю одно из двух: кто-то из нас сфальшивил... Знать я хотел бы из третьих рук: как поживает Шиллер? Ваш ли фальцет или мой баритон - петь хорошо дуэтом... Только скажите, все так же он первым слывет поэтом? Хоть и пою я, как пьяный лев - Вам отказать не смею... После всего покажу, осмелев, дивную эту камею, что из античных глубин извлекли. Можно ее потрогать... Снова, поверьте, я на мели: канули деньги в пропасть. Но на камею ушли гроши... Древность - дворец творений! Правда, что Шиллер живет в тиши? Самолюбивый гений! Эту балладу до дна не испить, коль не извлечь примера... Я не осмелился в землю зарыть страсть коллекционера. Так, как мы с Вами, споет не всяк... Правда - мирами движет. Правда, что Шиллер давно иссяк и ничего не пишет? Правда и то, что от злых годин я изнутри обуглен. Дымно и душно: опять камин бурым топили углем. Как бы осенняя морось и мразь голоса нас не лишили. Так что, прощайте... И все же, Князь, как поживает Шиллер? Папа в Авиньоне. 1375 год Папа, Папа, слышишь, в Авиньоне варят звезды на мясном бульоне, ветер в дом влетает на метле, чтоб вертеть быка на вертеле. Папа, Папа, видишь ли? До срока прилетел из Африки сирокко, прах и тлен сдувая с маловеров в трапезной чудовищных размеров. Это все проверено на деле. Золотой сквозняк гуляет в теле. Золотая тьма царит в душе. Туша, глянь, обглодана уже. Наступают времена иные. Дуют в щели ветры продувные, вихри мглы взметая без конца на просторах папского дворца. Не пора ли поменять жилище? Грубая и радостная пища разморила воинство Христово у подножья Божьего престола. Жаркий ветер проникает в поры. Заговоры всюду, заговoры в злых ущельях папского дворца. Господи, не отврати лица! Или при дворе лихие нравы, или повар подложил отравы, или ветер веет из пустыни - как покров последней благостыни. Веймар Так ли уж плохи дела или не слишком? Вот я и здесь пожила - тишком да нишком... В горе своем, как в бреду, паки и паки - вижу у Гёте в саду мальвы да маки. Тонкая ткань бытия, рваная, в ранах... Что там вдали - летия, крах или Кранах?... 3.07.04