Стихи
Опубликовано в журнале Интерпоэзия, номер 4, 2006
Отравлен хлеб, и воздух тоже
И второпях зовут отца.
А время, время – как из кожи,
Из рук выёживается.
Держу обеими руками.
Но что зависит от меня?
И ночь колотит кулаками
В стекло слабеющего дня,
и, как опричники, по дому
Разгуливают сквозняки.
Скажи кому-нибудь другому,
Что мы не очень далеки
От …
Кому хочешь ври, что вырос,
А перед зеркалом молчи.
Больной, вы не больной, а вирус,
И вас бессмысленно лечить.
Родиться заново? Да где ж ты
Слонялась, бедная душа?
Но я зову поверх надежды,
Как дети, в избу прибежа…
***
Просачивается в живых
Предзимняя сомовья cнулость.
Еще бы – ржавчина листвы
И плоти воздуха коснулась.
Створоживаются слова,
Едва успев покинуть губы.
Простые, вылетев едва,
Становятся темны и грубы,
До Е-4 не дойдя.
И время тащится устало
Для пущей радости дождя
(а вот и он) тут не хватало.
За что же нам такая осень,
Такая о, такая синь…
Куда идти с таким вопросом?
Прямой ответ невыносим.
***
Прутья в утреннем парке,
Напряженно-нежны,
в высь кипящую погружены
для крепчайшей заварки.
Пыль веревочкой вьется.
Вот уже на виду,
То, что писано мне на роду,
То, что в песне поется.
Без следа, в никуда
Невозвратно уходит вода
Но река – остается.
Остается река.
Из тумана густого
Ты глядишь, далека,
Стоя с грязной пеленкой в руках,
Как Наташа Ростова.
***
Вот я стою.
И смотрю вниз.
И говорю “Ты”
Под взглядом со всех сторон из
Бездонной – не темноты
И не пустоты, но тьмы, и тьмы
Полной по край и через
Льющейся. Нужно слепым и немым,
чтобы попасть не целясь,
быть, чтобы рот открыть и не
Соврать хоть на волос.
Что ж, буду, значит, врать – по мне,
важнее смысла сам голос.
Звук. Воздуха колебанье.
Бряканье овчего ботала,
блуждающего в тумане:
“Где ты, хозяин? Я вот она”.
***
Листья бродят толпой, или лучше ордой,
Даже в пасмурный день – все равно золотой,
между пальцев уходит тепло.
Левитан облетает, но осень Марке
Не настала еще, хоть и невдалеке
Притаилась уже за углом.
На простор и сырую прохладу вокруг
Не хватает ни слов, ни раскинутых рук
В зябком воздухе – пепел и йод.
Что тут может быть нового? – ну, листопад…
И когда поднимаешь глаза невпопад,
Красота электричеством бьёт.
Александр Правиков родился в 1974 году в Москве. Живет в Химках, Моск.область. Женат, три дочки. Чуть-чуть не закончил Литературный Институт, ушел с шестого курса. Стихи публиковал в интернет-журналах, рецензии – в «Знамени» и «НГ-Экслибрисе».