Стихи
Опубликовано в журнале Дружба Народов, номер 8, 2018
Пучков Владимир Павлович — поэт, писатель, эссеист. Родился в 1951 г. во Владимире. Окончил Литинститут им. А.М.Горького. Автор пяти книг стихов, среди них — «Небесная флейта», «Косточка мира» (обе — М., 2017). Лауреат нескольких литературных премий. Живет во Владимире.
Пророк
Как последний патриций, не имеющий ничего,
Кроме громкого имени и пустых карманов при этом,
Я вошёл в этот мир, как новое божество,
Вопреки предсказаниям и запретам.
Я вошёл, как входит июльский дождь
В этот мир, замученный знойным летом,
Где кричат распятые: «Даждь нам вождь!»
И вождя им дали. Но суть — не в этом.
И в меня кидались они дерьмом,
Потому что им не нужна свобода.
Потому что тот, кто рождён рабом,
Тот останется им — такова природа.
Но нашёлся единственный, кто не смог,
А, точнее, не бросил в меня булыжник.
Я прошёл и увидел, что это — Бог
Начинает свой путь как простой подвижник.
* * *
Ударили косые холода,
И началось явленье снегопада.
А было это всё — в начале взгляда,
И мы не ощущали тьмы распада,
Ведь этот мир казался — навсегда.
Что может быть надёжнее земли,
Окаменевшей под железным ветром?
С каким ещё сопоставимы метром
Гекзаметров ночные ковыли?
В какой размер ложатся небеса?
Темнеют дактилические реки…
Но этот мир исчез за полчаса,
А я уверен был, что он — навеки.
Так отменяет наше бытие
Обычное явленье снегопада.
А что же дальше, за пределом взгляда?
Одно смятенье вольное мое.
* * *
Огромная глазастая зима
Стоит в саду махиной нежной дрожи.
Ты ангелом рублёвского письма
Приставлена ко мне десницей Божьей!
Но с холодом я всё же не в ладу:
На свете есть и потеплей местечки.
Не в кратере вулкана, не в аду,
А просто — дома. У горячей печки.
* * *
Посвящение И.С.Тургеневу
Тургеневские тени в два ряда,
Как двух столетий тёмные бойницы.
А прошлое застыло на границе
Кругами симфонического льда.
Но этот свет, идущий из окна
Базаровского дома, так протяжен,
Что примеряет новая страна
Старинный свет артезианских скважин.
Тургеневские тени в два ряда
Стоят, как амбразуры двух столетий;
Гляди из ниоткуда в никуда,
Как снег идёт. И, будто всё на свете,
Скрепляет тьма. Но в том-то и секрет:
Что тьма скрепила, то разрушит свет.
Небесная флейта
Это флейта поёт, опираясь о собственный звук,
Как змеится мелодия жестов в протяжных дворах.
Мы умоемся музыкой тем, что осталось от рук,
Даже если потом раздвоимся в обоих мирах.
Как раскольники неба, над нами плывут облака,
Опирается флейта о небо и держит его.
Не ветвится душа. Пусть мелодия будет горька.
Пусть горька и прекрасна. Но это и есть мастерство.