Стихи
Опубликовано в журнале Дружба Народов, номер 7, 2013
Лясковская Наталья Викторовна — поэт, переводчик.
Родилась на Украине, в г. Умань.
В 1982 окончила Литинститут им. Горького (семинар Евг. Винокурова). Автор 3 книг стихов. Переводит с украинского, болгарского
и др. языков. Работала мастером-позолотчиком в церкви, редактором, сценаристом
на радио и др. Живет в Москве.
Украина
Ангел
Весенний
в
берёзовом образе —
белый, а крылья зелёные.
Мне
во спасенье
по
щиколки во грязи
бьётся
о ветер поклонами…
Что
ж двуязычно
клянёшь,
мол: «Гулёна ты!» —
душу
мою раздвоённую?
Корпус
больничный,
заросший паслёнами,
тень
к тебе тянет палёную…
Вот
где он, русский,
под
астмовой пыткою
в
кровь проникал
с
химспасением,
вот
где в нагрузку
раскраской-открыткою
—
небо
в окошке весеннее!
Школа
тогда ещё
не
обендерилась
русская
наша четвёртая,
братьям-товарищам
в
лучшее верилось…
Нынче
ж — все укры упёртые!
Ой,
мамо-мова,
ох,
матушка-реченька,
обе
вы любы мне, кровные!
Ангел
суровый
далёко-далеченько
крылья
расправил
Покровные…
Из
цикла «Домой»
Бабушке Насте
На
моих волосах
распускается
сад
абрикосовый
сад
на
моих волосах
между
косами
абрикосами
а
плоды нежно-жёлто
на
ветках висят
вперемежку с цветами
и
цвета лисят
високосово
абрикосово
вот
и радуга пала
на
вымокший сад
и
росы абрикосы
на
солнце блестят
ах роскошные
абрикошные
я
всем сердцем назад
я
с ума чуть весна
детства
сад счастья сад
садом
страшного сна
полон осами
злополосыми
унеслось отцвело
вот
и бабушки нет
исчезает
в земле
её
маленький след
смерть
безносая
острокосая
на
моих волосах
осыпается
сад
абрикосовый
сад
на
моих волосах
между
косами
абрикосами.
Брату
Я
кровной травою умоюсь
И
в землю родную войду
По
шею, по локти, по пояс…
И
скроюсь, как камень в пруду.
И
там, средь червей и кореньев,
Как
прах в прародительской мгле,
Я
стану — сотленной творенью,
Я
стану — родною
Земле.
Как
высшее счастье приемлю
и
знаю, что больше, брат мой,
родную
полюбишь ты землю —
лишь
только
Землёй
став
самой.
Далее
— везде!
Трясясь
в гремучей электричке,
скрипя
в железной борозде,
проснёшься
ночью по привычке
от
крика: «Станция Кулички!»
и
громом: «Далее — везде!»
Вскричать
— куда же делись люди?
Вскочить
— а ног не оторвать.
А грудь уж горний воздух студит…
Вот
так нам Бог, убогим, судит —
лишь
умирая, прозревать.
Иным
путем к иному дому
по
первозданной борозде
несясь,
постигнешь сквозь истому,
кто
ж возвестил тебе, простому:
«Ты
будешь
далее
—
везде!»