Стихи
Опубликовано в журнале Дружба Народов, номер 12, 2009
Искандерия Тамара родилась в 1958 г. Автор четырех книг стихов на башкирском языке. Живет в Уфе.
Шуралев Александр Михайлович — поэт. Родился, живет и работает в Республике Башкортостан, в с. Кушнаренково. Кандидат педагогических наук, замдиректора Кушнаренковского педагогического колледжа. Стихи публиковались в журналах “Литературная учеба”, “Юность”, в “Литературной газете” и “Литературной России” и др. В журнале “Дружба народов” печатается впервые.
Смерть и жизнь
Смешаюсь с могильной землей…
Но я прорасту через бездну,
Качнувшись травинкой степной!
Пока же, влюбленный безбожно,
Я гибну в объятьях твоих…
От жизни спастись невозможно,
А смерть не страшна для двоих!
* * *
Родного края небосклон,
Но выросла внезапно туча
И погрузилось небо в сон.
И я смотрю, грозу вдыхая,
Как изменяясь на глазах,
Кочует туча, набухая,
И — посох молнии в руках.
Откуда путь ее летучий?
Над кем свой дождь она прольет?
Уже воспел поэт могучий
Ее судьбу, ее полет.
Во мне иные будят мысли
Кочующие облака…
О, бедный мой народ башкирский,
Что кочевал в слезах века!
Тамара Искандерия
Вопрос
Весь в лучах ликует сад…
Миг — и бед столпотворенье
Заметет песком растенья,
И на сад обрушит град.
Дни идут. Времен вращенье
Сеет в мире зло, разлад…
И гнетет тебя сомненье:
Был ты добрым хоть мгновенье
И любил ли всех, как брат?
* * *
Таится ужас и испуг —
Его не выразить словами…
Есть кто-то третий между нами.
О, Боже правый, огради
От чувств изменчивых в груди,
В которых мы повинны сами…
Есть кто-то третий между нами.
Ты видишь свет моей любви,
Любимый! Он — в твоей крови,
Как музыка под небесами….
Есть кто-то третий между нами.
Рождая в сердце грусть и боль,
Мне больше непосильна роль:
Быть жертвой в этой мелодраме…
Есть кто-то третий между нами.
Александр Шуралев
Автобус
котомок и мешков,
автобус режет пыльный воздух
на ломтики гудков.
По пяткам шаркнув чемоданом
случайно, не со зла,
меня наивным мальчуганом
в салон толпа внесла.
Окутав смогом полилога,
зажала между тел…
Но взгляд мой вывернулся ловко —
в окошко улетел.
Как хочется поверить смело
с упрямством малыша,
что в свой черед, покинув тело,
так полетит душа.
Студент консерватории
в надежде на судный день,
в одежде скудной студент
гудит на органе фуги.
Вокруг изгаляются бесы,
подруг нагишом тащат в кучу.
Но им не взобраться на кручу,
где в нимбе хоралы и мессы.
Забудется битва на Калке.
Истлеют Кресты и Бутырки.
Тела, как пустые бутылки,
студент соберет на свалке.
Промоет их гаммой, как в бане,
в высоком регистре просушит,
и снова звучать будут души
в телах, будто трубы в органе.