Кучкина Ольга Андреевна — драматург, поэт, прозаик. Окончила ф-т журналистики МГУ. Автор 19 книг прозы, поэзии, драматургии, публицистики. Живет в Москве.

 

* * *

Посреди леса, или посреди поля,

или посреди улицы, где собака хвостом виляет,

раздается телефонный звонок: это Оля.

И никого не удивляет.

Человек идет и говорит громко,

а ни с кем в пределах видимости,

только в ухо, где перепонка,

вставлена проволочка для слышимости.

Человек связывается с человеком

еще и так, и вот так, и вот эдак,

внемля древнейшим заветам,

что человек — случай, а случай редок.

 

Я говорю тебе, что люблю, и слышу в ответ то же,

мы только сейчас расстались, но голоса на связи,

я еще ощущаю тебя всею кожей,

и вдруг молчание на полуфразе.

Мертвый эфир, и душа помертвела,

ни шороха звезд и ни звука вальса,

такое, видишь ли, техническое дело:

разрядился или сломался.

 

О, кто-нибудь не дебильный,

существо более продвинутое и умелое,

приди, почини мой мобильный,

чтоб опять связаться

в одно целое.

 

 

* * *

Жгу старый штакетник,

снедаема новым открытьем:

мой муж многолетний

является главный событьем.

Заборные лаги

заботливо он поправляет,

семейные флаги

на улицу он выставляет

Вся улица видит:

мужик настоящий, на славу,

не пьянь, что уставится в видик,

а там хоть трава не росла бы.

Топор с молотком

и гвоздей полновесные гроздья,

и мускул битком,

и послушные доски и гвозди.

И капли горячие

пота на коже соленой,

и снова я зрением зряча

невесты влюбленной.

Здорово, мой принц,

мне с тобою, как в старом романе,

из солнечных брызг

о, костер мой, что светит в тумане.

 

 

* * *

Вдруг в костре что-то вскрикнуло

голосом тонким стеклянным,

словно склянка разбилась,

но там ничего, кроме веток.

Чей избыток страданья

проник в этот мир из другого,

чей язык нам неведом,

неслышим, инак, нечитаем?

Безотрывно глядела

и слух напрягла до предела,

в ожиданье второго сигнала,

что откроет канал для канала.

Понапрасну.

Из мира иного

тиражами не тискают тайны.

Только веточка, малая флейта,

огоньками по нотам играла.

 

 

* * *

Промокшая сверкает зелень,

пар от земли, что страстью разогрета,

так мы, распалены любовью,

исполнены прекрасной влаги.

Ложится небо на тугую землю,

и тут же поднимается над твердью,

небесное с земным так тесно, тесно,

и снова высоко, далеко.