Я надышалась — и за мною выдох.
А до сих пор, беспечна и смела,
Я плакала на ваших панихидах,
Но смерть во мне без просыпу
                                          спала.

…Все изменилось! На простые
                                          вещи,
По узкому ступая рубежу,
Не то чтобы угрюмо и зловеще,
Но с ясностью прощальною гляжу.

Я не пойду дорогою окольной,
Не стану прятать знание
                                          в стогу…
Я мысль о смерти сделаю
                                          Настольной,
Как лампа, — без которой не могу.

                                          1987, № 3