* * *
Ушла в болезнь.
Проснулась –
Стёкла в инее.
Температуру вызвала желанием.
Зима пришла,
И легче быть бессильною.
Я слабая?
Ну да, и без сознания.
Уйти в безвыходность,
Забыть,
Что в каждом зеркале
Своё лицо я вижу –
Просто спрятаться,
И серости босой,
И вялой сытости
Позволить над собою
Позабавиться.
Ушла в болезнь –
Табличку взглядом выпаять.
Мне так легко,
Хмельной и безответственной!
И все микстуры,
Словно вина, выпиты.
И лишь тебе
Теперь меня вылечивать.
 
* * *
Каждый художник
Пишет свою картину
По-разному:
Один полгода ищет
Нужный цвет,
Замазывает, подмазывает,
Пытаясь добить!
Добиться
Фотографической рожи.
Другой – расплескал
И скрылся,
Да и с поэтом тоже!
Знаешь, чем люди,
Которые любят рисовать
Отличаются от художников?
Художники не любят,
А не могут не рисовать.
Да и с поэтами тоже!
“А не написать ли мне
Что-нибудь этакое?” –
Подумал человек,
Который любит сочинять.
И сочиняет неплохо,
Всё же...
А поэт сел и написал,
Потому что ни мог не написать.
А ты не писать можешь?
                                                        г. Красноярск