РОЗОВЫЕ САЛФЕТКИ
прочитывая очередной ароматный стих провинциального поэта,
я вновь спотыкаюсь
о тернистое молчание своего сердца.
одна из моих кошек сидит на подоконнике
и моется.
на литературу, искусство и очередные приторные стихи в газете,
ей просто плевать.
где-то в небе – за оконным стеклом – сверкает молния,
быстро, в дождь, проезжают машины,
а грустное, тягостное и вынуждающее пойти покурить
состояние неудовлетворения –
это единственная эмоция,
единственная искорка, которой заряжен этот стих.

моя кошка идет в ванную, а я
отбрасываю газету, одеваюсь и выхожу
на улицу, под этот английский дождь, и здесь меня
молнией настигает мысль:
писать ароматные стихи это то же самое,
что к каждому прохожему
бросаться
с поцелуями..

прохожу мимо огромной лужи, в этой мутной воде
плавают –
использованные розовые салфетки, презервативы, засохшие листья,
чей-то выпотрошенный бумажник, книга Коэльо “Алхимик” –

вот видите: здесь внизу, на земле, свое подтверждение того,
что вечер сегодня будет хороший,
и ему не нужны будут ни приторные стихи,
ни Дисней-Лэнд, ни розовые салфетки, которыми так хорошо
стирать губную помаду сахарных поэтов
со своих щек.
                                                        г. Зеленогорск