Журнальный зал

Русский
толстый журнал как эстетический феномен

Опубликовано в журнале: Континент 2003, 117

Когда судьба проходит мимо...

Стихи

Виталий ПУХАНОВ - родился в 1966 г. в Киеве. Окончил Литинститут им. Горького. Автор книги "Деревянный сад" (1995), стихи и статьи публиковались в российской и зарубежной периодике. Живет в Москве.

          * * *
Я на ощупь почувствовал свет за окном;
Не фонарный, не лунный, а бог весть какой.
И окно захотелось разбить кулаком
И смотреть в небеса пятиглазой рукой.

Я почувствовал свет! Как мне было посметь!
Я почувствовал свет, но моя нищета,
Словно первых трамваев звенящая медь,
Зажелтела в горсти так, что не сосчитать.

Слепота, ты в бескровном родстве с нищетой,
Но прозреет просящая света рука,
Узнавая на ощупь черту за чертой
Незнакомого мне моего двойника…

          * * *
Как жили древние народы
Невесть веков тому назад -
В их душах не было свободы
И страха не было в глазах...

Лил летний дождь и дождь осенний,
Зола чернела, снег белел, -
И в небе не было спасенья,
И в море не было галер.

          * * *
Мне кажется, что я живу веками,
Где черный хлеб в сырых печах пекут,
Где робкого на подвиги влекут
И хлебом попрекают.
Я поедал свой ежедневный хлеб,
Надрезанный от краешка земли,
И плоть свою рассматривал на свет
И видел хлеб, чернеющий в крови.

От крох его, мучительных и грубых,
Я принял ложь своей величины:
Что мы не для небес голубогробых
И на иную смерть обречены.

          * * *
Люби меня, пока я молод,
Хорош собой и знаменит.
Непрочен серп, но вечен молот,
Судьбы творец и инвалид.

Люби и будь неблагодарна,
Пока не сломан ключ в замке
И пожилые чемоданы
Не виснут на моей руке.

Люби меня, моя Людмила,
Покуда так необъяснимо
Бельё полощут в молоке,
Пока горит огонь без дыма,
Когда судьба проходит мимо
Без бритвы. Налегке.

          * * *
По-своему всяк жизнь свою иначил:
Кто лимитил в окрестностях Москвы,
Кто плоть стелил. И каждый труд оплачен,
Мы ляжем все под сень ее листвы.

Пусти, Москва, к тебе последним волком,
Хоть ты для нас пуста и холодна.
Уж сколько лет, как нет земли за Волгой.
И хлеба нет. Лишь родина одна.

Версия для печати