Рассказ
Опубликовано в журнале Новый Берег, номер 27, 2010
Виктор Власов
Ветеран
Рассказ
Посвящается ветерану
Великой Отечественной войны
Сергею Михайловичу Баловневу,
автору книги “Четвёртая бригада”
Стоял погожий майский день. Не жаркий, но и не холодный. Пёстро сверкал на солнце большой цирковой шатёр, украшенный разноцветными гирляндами. Зазывала в длинном алом колпаке объявлял по громкоговорителю о скором начале весёлого представления, которое давали гости из Новосибирска.
Я ожидал девушку в условленном месте около огромного торгового комплекса “Континент”. Она задерживалась по каким-то своим непонятным причинам. Стоять и смотреть на снующих взад и вперёд людей – скучно, поэтому отправился в поход по невероятно длинным коридорам, разделённым на бутики. Яркие красиво оформленные витрины, огни графических реклам на стендах, прозрачные широкие стёкла, сверкающие чистыми кристаллами – всё это немного подняло моё настроение. Вернувшись к входу, я заметил одиноко стоящего невысокого человека с полотняной бледно-синей сумкой. Он опирался на тонкую трость и растеряно глядел по сторонам. Скинув запылённый плащ, он аккуратно свернул его и положил на лавочку. В светло-коричневом костюме с множеством золотистых и серебристых орденов на груди, он привлек не только моё внимание, но и многих гостей торгового комплекса. Обычно такие люди не посещали подобные места по причине материального достатка. Я наблюдал за старичком с нескрываемым интересом. Отложив трость, он достал пачку тонких глянцевитых книг. Держал их с гордостью и, когда тихо приглашал людей купить своё произведение, то глаза лучились надеждой. Одна молодая высокая женщина подошла и, рассмотрев книгу, протянула сто рублей.
— Много, книга стоит дешевле, а сдачи у меня нет пока, — честно ответил автор. Женщина отмахнулась в ответ и заспешила уйти. — А книгу? – старик изумлённо поднял редкие седые брови.
— Не читаю книги, нет времени, — ответила она, поглядев через плечо.
Снова ветеран тихо звал людей.
Прохожие в основном шли мимо и только с любопытством рассматривали самого ветерана в парадном костюме с медалями. Так продолжалось с полчаса, не более.
Подошли два здоровенных мужчины в чёрных костюмах. Один ковырялся в зубах зубочисткой, другой что-то жевал.
— Батя, шёл бы отсюда по-хорошему, — слегка улыбнулся один.
— Ага, — подтвердил другой.
— Вы что, сынки? – произнёс ветеран, не веря ушам. – Видите, как я отстаивал отечество?! – выпятив щуплую грудь в орденах, он тепло поглядел на них. — О войне книгу написал, издал на пенсию, хочется, чтобы люди прочитали правду…
— Тебе сказано? – отрезав, надвинулся на него один.
— Не нужны никому эти побрякушки, да и правда твоя пусть лесом идёт! — усмехнулся другой.
Ни слова не произнёс ветеран. Быстро убрал в сумку стопку книг, схватил трость и, не оглядываясь, заковылял к выходу. Удаляясь, выглядел подавлено. Небольшой ростом, согбенный, стал он ещё ниже.
Мы встретились с девушкой, зашли в кафе. Но не радовал её привычный щебет, и в груди щемило.