Опубликовано в журнале Новый Берег, номер 2, 2003
Нечто дивное повисло
У меня над головой.
В эти мартовские числа
Повторяю: “Небо, твой,
Небо, твой Буонарроти”, —
Вроде так сказал поэт…
Уж который год в полете,
Сколько зим и сколько лет
Улетаем, прилетаем,
Лишь затем, чтоб улететь,
Возникаем, снова таем,
Да и то – куда нас деть?
Хомо твой – скажи, Всевышний,
Уж признайся, не тая, —
Есть продукт творенья лишний,
Головная боль твоя.
Вот стоит он, нищий духом,
Сердцем юн, а телом стар,
И поет тебе над ухом
Вешний свой репертуар.
***
Ах тонус, тонус, нужный тонус –
Его поддерживает конус
Мороженого в жаркий день,
Его поддерживает тень
В жару, а убивает Хронос,
Чей нрав неумолимо крут:
Сегодня ты как будто тут,
А завтра неизвестно где ты –
Не то на середине Леты,
Не то попал на Страшный Суд,
Не то, не это, и, увы, —
Все эти мысли не новы,
Как, в общем-то, любые мысли…
Жара, но облака повисли
Желанные над головой,
И если ты еще живой,
И если сливки не прокисли
Вчерашние – себя потешь:
Смешай с клубникой да и съешь.
***
А что нам над нами в дали голубой?
Там ангел с крылами, там ангел с трубой,
Там в ангельском облике облако, о!
Такое текучее, так далеко,
Как прошлое наше, как наше “потом”,
Как дом самый давний, как будущий дом,
Верней, домовина. Откуда нам знать
Куда уплывает небесная рать,
Какими ветрами он будет разбит,
Тот ангел, который беззвучно трубит,
Тот ангел, который не ангел, а лишь
Сгущение воздуха, горняя тишь.
***
Я опять за свое, а за чье же, за чье же?
Ведь и Ты, Боже мой, повторяешься тоже,
И сюжеты Твои не новы,
И картинки Твои безнадежно похожи:
Небо, морось, шуршанье травы…
Ты – свое, я – свое, да и как же иначе?
Дождь идет – мы с Тобою сливаемся в плаче.
Мы совпали. И как не совпасть?
Я – подобье Твое, и мои неудачи –
Лишь Твоих незаметная часть.