Стихи
Опубликовано в журнале Новый Берег, номер 2, 2003
И упало мертвой птицей
С губ сорвавшееся слово…
Словно бледные зарницы,
Меркнут пасмурные лица
На исходе дня глухого.
В баре — в душном подземелье —
Фразы вязнут бестолково.
Взгляд — насквозь, и пальцы — смело
По стакану дробью смертной.
Я ждала совсем другого!
Приходя в себя, застыну,
Ухватившись за перила.
Но толкает что-то в спину
Вверх по лестнице пустынной —
Не об этом я просила!
Перпендикуляр оконных
Рам возник крестом — по телу
Дрожь волною. Мелким звоном —
Вниз по лестнице корона.
Я не этого хотела!
Рыбой на песке — всё реже
Ртом немеющим хватаю
Мерзлый воздух побережья,
Где удушье горло режет.
Да не это так пугает!
И тяжелой пустотою
Мне сдавило нынче плечи:
Не услышана тобою,
И текут сухой рекою —
В небеса беззвучно речи.
10 февраля 2003 г.
***
От рожденья Богородицы
До Христова Рождества
Неприкаянно проносятся
С губ слетевшие слова.
Что задумано, загадано
Ранней осенью взахлёб —
Растворилось дымом ладана,
Преломилось, будто хлеб.
И глядят с икон суровые
Лики, душу мне томя,
И хранят врата дубовые
Тайну жизни от меня.
Как одной стрелою острою
Пронеслись сто кратких дней.
И сочится небо звездами,
Плача каплями огней.
Время тает черной свечкою,
Плавя скорбь во свете дня.
Охраняют своды вечные
Тайну смерти от меня.
25 декабря 2002 г.
***
Золотистый закат озарил черепичные крыши,
И верхушки каштанов, и флюгеры старых церквей.
В отворенные окна безмолвной мансарды и выше
Льется легкая трель, что напел в тишине соловей.
И распахнуто сердце навстречу остывшему небу.
Незаметно и скоро приблизился день мой к концу.
Я б и рада молиться о крохах насущного хлеба,
Но совсем не за то благодарна я нынче Творцу.
Одинокой звезды блеск разлит над озерным простором.
Так и рвется душа, светозарной печали полна,
Раствориться в созвучьях до срока неслышного хора
И растаять в тех далях, где бродит седая луна.
20 июля 2003 г
Другу стихотворцу
Сергею Шестакову
Ты крещен на поэзию Бродским,
Мандельштамом и, может, Блоком,
Но в отечестве бедном пророком
Быть — такая, мой друг, морока!
Маскируясь нарядом броским,
Ты шагаешь по улицам плоским.
Покупаешь в ларьке сигареты,
Просишь спичек у грустных прохожих,
На тебя, как две капли, похожих,
Но немых от рождения. Что же,
За Хароном последуем в лету,
Уплатив по тарифу монету.
Он не делает вовсе различья
Между нами, мой друг, и ними.
Развлекая свою Прозерпину
Страшной сказкою длинной-длинной,
Примешь ты оперение птичье,
А куда улетишь — безразлично:
Ведь, как сказано мудрым китайцем, —
От исчезнувшей птицы голос
Остается всегда. И полость
Рта наполнена словесами
И печеньем. За дело браться
Нам давно бы пора, мой братец!
Нас исчезнут. И наши тени
Чай допьют за столом на кухне.
А потом, подтверждая слухи
(“Быть не может!” — и в том же духе),
Им открытка придет с днем победы,
Где написано черным по белому:
“Поэты пропали без вести…”
1985 г.