Опубликовано в журнале Арион, номер 3, 2014
ВСЯ ПРАВДА В СТУЛЕ
Вот старый стул, который стул,
Который стыл, когда вдруг дул
Холодный ветер, и теплел
Под тяжестью тех тучных тел,
Что опускались на него, —
Он помнит всех до одного.
Он пел, а может быть, стонал,
Когда ребенок в нем катал
Кота, царапая паркет,
Он знал, что в этом вовсе нет
Его вины, что он был чист
Как детский сон, как белый лист.
Вот старый стул, который стул,
Который стал, как шкаф, сутул,
Который видел столько лиц
И вдвое больше — ягодиц. —
Он к каждой прикипал нутром,
Но ни одна его в свой дом
Ни разу не взяла за век.
Конечно, стул — не человек!
Вот старый стул, отнюдь не стол,
Но стыл и стал одним из зол,
Но меньшим, потому что нем.
Он мог бы рассказать нам всем
Без фальши, лести и купюр
О сути многих авантюр
Москвы, а может быть, страны.
Но, к счастью многих, не даны
Слова ему.
ТИБИДАБО
Вот то место.
На вратах так и сказано: Бог.
Там до рая доставляют на лифте за гро╢ши.
Мой хороший!
Опусти в этот ящик металла кусок —
Ровно евро: ни меньше, ни больше.
Загорится свеча — электрической нитью моргнет
В знак того, что с тобой сам Всевышний на линии.
Опускай. Видишь, даже у Бога цейтнот.
Нет, не бойся, ничего не заклинит.
Боже мой! У тебя в голове лишь грачи,
Нарочито стучащие «Ар!» да «Чи!»
И клюющие прелые вишни.
Впрочем, поздно теперь — не кричи,
Просто выдохни, храм от себя облегчи.
Время вышло.