Игорь Шкляревский
         
               . . . 
Играл Державин с шулерами,
под стол крапленое швыряли,
как хитроглазый рыболов,
играл на ярмарках Крылов.

Под вечер запрягал пегасов
в меха закутанный Некрасов,
в Английском клубе до утра
не на копейки шла игра.

В ней Пушкин находил забвенье
пред ужасом исчезновенья,
вистуя ночи напролет,

кто не играл, тот не поймет,
как сладко сердце замирает,
ведь человек себя не знает.
Толстого в колесо рулетки
затягивало с бородой!
И говорил Тургенев едкий:
- Граф, не пора ли вам домой?

               . . . 
Остановки... Озера... Осины...
Окна тамбура синие-синие.
Облака и круги на воде.
- Что за станция?
                   - Это Онега.
Отклик тихого брата Олега.
Стук колес и неведомо где
золотые круги на воде...

               . . . 
По улицам Рима блуждая,
вдыхаешь целящую грусть.
Так пахнет вода дождевая,
в траве намокающий груздь.
И думаешь вдруг иногда,
свое на земле доживая,
что родина это вода
                дождевая.

               . . . 
В миражах флорентийского зноя
над холмами струятся столбы.
Даль блестит! И шоссе золотое
догоняет поля и сады...