Журнальный зал

Русский
толстый журнал как эстетический феномен

Опубликовано в журнале: Арион 2001, 3


              Михаил Кукин
			  
               . . . 
Шли день и ночь, не ставили шатры,
Боялись потерять ее из вида.
И вот - закрыли небо облака.

Куда теперь несем свои дары?
В какой ты стороне, земля Давида?
И снег пошел, сперва легко, слегка,

Но дальше - гуще. Караван притих.
Земля и небо - все вокруг белело.
А снег ровнял долину и холмы.

И вот нашло уныние на них.
Намаявшись в пути, слабело тело.
И все-таки средь снежной этой тьмы

Светилось что-то... "Рядом есть жилье. -
Сказал погонщик. - Слышу, тянет дымом.
Наверно, пастухи..." И вот на дым

Они свернули обсушить свое
Сырое платье, и вошли с пустыми
Руками - и предстали перед Ним.

               . . . 
Весенней ночью, у костра, в саду,
Протягивая к пламени ладони,
Сидели мы. Прожектор на техзоне
Светил вдали, похожий на звезду.

Кичай картошку жарил, я смотрел
В огонь, а над холмами высыпа╒ли
Созвездья юга, и в траве мерцала
Бутылка "Айгешата", и балдел

Сержант Петров, уставясь в небосвод,
И вкусно пахло луком, и звенели
Кузнечики... Петров и я вот-вот

Должны были отправиться домой,
И эти дни тянулись еле-еле -
Совсем не так, как прошлою зимой.

Прохлада набегала из степи.
Мигали огоньки молдавской "Ватры"...
Петров делил буханку, я разлил

Вино по кружкам... - Ну, боец, терпи, -
Сказал Кичаю Шмель из автобата. -
Служи, солдат, как дедушка служил.

               . . . 
Ты посылаешь мне разорванные сны,
Они недоговорены, туманны,
И в мир ночной, неуловимо-странный,
Всплываю я из темной глубины.

Свет фонаря лежит на потолке.
Мерцает бездна зеркала пустого.
И где-то там, в прихожей, вдалеке
Пальто чернеет тенью безголовой.

               . . . 
Зима в окне. Сквозь пыльное стекло:
Забор, деревья, к дому престарелых
Асфальтовая лента с поворотом,
Где изредка проедет "санитарка"
Или пройдет, сутулясь, пешеход,
Похожий на обугленную спичку.

Воронья стая, мусорные баки,
Заснеженные крыши гаражей,
Надвинутые пепельные тучи
И бледная полоска над домами
Соседнего микрорайона.
                             Мир
Не принимает времени, не хочет
Ни ясных дней, ни свежих новостей -
Вцепился в простыню, лежит и ждет,
Когда придут и заберут отсюда.

               . . . 
Рукой тебя коснуться, не сказать
Ни слова, улыбнуться, постоять
В толпе, смотря, как закрывают спины
Чужих людей тебя, как ты идешь.

И выйти из метро под мелкий дождь...

Земную жизнь пройдя до середины,
И дальше надо двигаться! Ну что ж...
 

Версия для печати