Untitled
Опубликовано в журнале Арион, номер 4, 1997
Григорий Марк КЕСАРИЯ. КОНЦЕРТ Амфитеатр. Камни, пот, окурки. Вдоль горизонта движется песок. Среди камней - поющая фигурка. И это - самый Ближний мне Восток. На связках тормозя голосовых, выруливали круглые рулады, и набухая от нескромных взглядов, кружились роем возле головы. Заполнила пространство и застыла покрытая испариною трель. Темнеет воздух словно акварель, в которую добавлены чернила. Две сотни тел, преодолев усталость, сквозь трель летели в акварельной мгле. И женщина поющая казалась последней остановкой на Земле. Стекала ночь с ее лица, как черная река. И только строгий взгляд Отца сиял издалека. . . . Пожилой Семиотик в хитиновом френче, генерал-адмирал грамматической службы, с ромбовидною Буквой Закона в петлице изучает секретную прозу доносов. Перед ним заключенный Фальшивоцитатчик ожидает с тоскою начала допроса. Корифей всех партийных лингвистов с портрета укоризненно смотрит в плешивый затылок. Два горбатых Ревнителя Тайных Инструкций, заложив волосатые руки за спины, наблюдают с пристрастием за заключенным. Волдыри орденов воспаленно мерцают. Вопросительный знак, перевернутый навзничь, в потолке, словно крюк, замурован надежно. Механизмы для вытяжки ассоциаций деловито шуршат приводными ремнями. Генерал-Семиотик глаза поднимает. Занесенные снегом по крышу, бараки проплывают в зрачках черно-белою лентой. В кабинете повеяло холодом лютым. Словно коршун над тундрой, кружит Семиотик, кинокамерой ока на пленку снимая трудовую колонию для осужденных за хранение ложных цитат и инструкций. Раздуваются красные тряпки на вышках. У бараков толпятся костлявые зэки. Клочья липкого воздуха с кожи сдирая, матерятся и лепят друг другу чернуху. В медсанчасти со свистом храпят доходяги, крысы носятся между железных кроватей, дремлет фельдшер из вольных у печки остывшей... И сливаются лица живых и умерших. Телефонный звонок. Обрывается пленка у начальства в зрачках, и Фальшивоцитатчик обреченно садится на стул перед лампой. Два Ревнителя к стулу подходят вплотную. Начинают допрос... ПУТЬ СНОВИДЕНИЙ Желтые столбы, похожие на поминальные свечи. Незнакомые дорожные знаки свисают со столбов. Нагруженный динамитом ломовой грузовик несется в будущее по встречной полосе. Пьяный водитель, раскачиваясь, орет похабную древнюю песню. Лицо его густо дымится от счастья. Десять коротких белых отростков прилипли к рулю. Съехали на кончик носа золотые очки... Вдоль дороги круглоголовые мужчины в черных костюмах, выбрасывая руки вверх, уныло выкрикивают приветствия водителю. . . . Собор пустил сияющие корни в распаханные ветром небеса. И, набухая звоном колокольным, плоды над сонным городом висят. Но некому собрать...
